Недостойный сын - стр. 29
*** Браира, второго лица в храме бога Хирга Двуликого. Почему? Ведь должен же знать, что тот тесно общался с Ликкартом. Ладно! Пока делаю “лицо кирпичом”, изображая, что не в курсе… но зарубочку в памяти оставлю.
- Нет так нет… Друзья? Товарищи?
- Посещать могут лишь родственники. А друзей как таковых не имеешь. Приятелей, попавших под влияние, навалом. До поры до времени каждый из них считал тебя своим другом, так как Ликк умеет манипулировать людьми, но, извини, дружить с тобой - это всё равно, что из чана дерьмо хлебать.
- Жаль… Всё больше убеждаюсь, что лучше бы попал в тело простого возничего, каким и доживал свою жизнь на Земле, а не в извращённого аристократа. Кусок хлеба, добытый честным трудом в компании верящих в тебя людей, намного вкуснее всех этих ублюдских “разносолов”. Ещё ничего не случилось, а уже тошнит от будущего.
- Не всё так печально, - возразил Жанир. - И среди простых борга, и среди избранных хватает всяких - хороших и плохих. Мерзость всегда заметна больше, отравляя жизнь. Тебе не повезло с телом, но повезло с новой семьёй. Достойные люди! Даже наш канган Тойбрел Звейницилл справедливый человек, не желающий никому зла без веской на то причины.
- Ага! Поэтому чуть не траванул!
- За дело же. И пока отказался от этого намерения - учти это в своих умозаключениях.
- Слово “пока” мне не нравится… Что ты, Ваше Безгрешие, наплёл ему про меня?
- Меньше ехидства, Ликкарт! - быстро поставил на место присмер. - Я, конечно, теперь как бы близкий тебе человек, но помню, кто есть кто.
- Извините! - искренне покаялся я. - Мозги старые, да молодое тело даёт о себе знать. Видно, гормоны.
- Гормоны?
- Кровь горячая кипит, если вкратце.
- А! Так бы и сказал! Понимаю! Даже хорошо, что таков - больше на прошлого Ликкарта похож. Только не перестарайся. Всё! Мне пора! Не одним тобой день наполнен. Обживайся, думай, приведи себя в порядок и… рассмотри, что хотел у себя под пупком рассмотреть! - закончил шуткой разговор жрец, давая понять, что удовлетворён диалогом.
Один оставался недолго. Буквально через пять минут явился Патлок Болтун, уже не в потёртом костюме тюремного стражника, а в достаточно приличном прикиде, пусть и не очень знатного, но и не последнего воина. На пальце большой серебряный перстень, рубашка с большим, расшитым узорами воротником, лежащим поверх добротной кожаной куртки, стойкий запах местного парфюма… Красавец! Блюдёт себя, дамский угодник! Правда, и этот вид может быть ещё одним театральным костюмом, а на самом деле, дома в шкафу вдали от посторонних глаз висит родная ряса мерта, по которой Патлок очень скучает. Совсем не удивлюсь подобному!