Недетские игры - стр. 3

– Пошли, – повторяюсь, с первого раза явно не услышала.

– А… – открывает рот, как рыба, губами хлопает, а звуков больше не вылетает. Только по дернувшейся в сторону подружаек голове соображаю, чего хочет.

– Подружки тоже. Такси сейчас вызову, – достаю мобильник.

– Бушманов, ты, что ли? – голосит Ритка. Та еще девочка. Ни одного мужика не пропустит. Никогда не пойму этого их трио. Заучка, многодетная мать и Маргарита, блин.

Сканирую размалеванный фейс, по привычке спускаясь взглядом ниже. Декольте – зачет.

– Я, Макарова, я, топай давай.

Боковым зрением замечаю притаившееся на другой стороне дороги такси и взмахиваю рукой. Если чувак свободен, заморачиваться с вызовом машины не придется.

– Я слышала, ты мент, – не унимается Макарова.

– Я про тебя тоже много разного слышал.

Ритка закатывает глаза и плюхается на сиденье подъехавшего «Соляриса».

– Черт!

– Что там, Карин? – Олька, наконец, отмирает после маски-шоу.

– Тут кресло детское. Боже, кажется, вся эта малышовая атрибутика меня просто преследует.

– Я его сейчас в багажник кину, – спохватывается водитель.

– Не кипишуй, – даю отмашку, и водила притормаживает. – Третью я сам подброшу. – Поворачиваюсь к Ольке: – Тебе куда? В гостиницу или у кого-то из них остановилась? – киваю в сторону тачки.

– Меня на Ленина. Я там квартиру сняла.

– Понял. Пошли.

– А девочки…

– Сами доедут.

Тяну ее за руку, пока Грицай окончательно не вышла из ступора.

– Прыгай, – открываю дверь «Финика» и подаю Ольке руку.

Она мой жест игнорит. Забирается в салон своими силами. Ну не хочешь, как хочешь. Огибаю капот и сажусь за руль.

На улице пусто. Встречных машин почти нет.

Бросаю взгляд на Ольку. Она уже успела снять туфли и подтянуть колени к груди. Затылком плотно прижалась к подголовнику. Глаза прикрыты.

– Ты там живая? – будто невзначай задеваю ее ногу. Пальцы неожиданно покалывает. Спокойно, лейтенант. Без рук давай.

Грицай же только головой мотает.

– У тебя обезболивающей таблетки, случайно, нет? – растягивает слова, несколько раз легонько вколачиваясь затылком в подголовник.

У меня-то есть, но вряд ли мы с тобой, Оленька, про одни и те же средства говорим. С моими все куда проще. В коечку, а сверху или снизу, разницы уже нет. Но то, что голова враз пройдет, – факт.

Вслух я, конечно, озвучиваю другое:

– Уже похмелье?

– Шутник. Мозг сейчас лопнет, – трет виски. – Сходила, блин, в клуб.

– Таблетки нет, но могу притормозить у аптеки.

– Если не трудно, пожалуйста.

– Да без проблем. Ты чего вообще в город вернулась?

– По родным краям соскучилась, – хмыкает.

– Это бывает.