Небо в алмазах - стр. 46

Я резко сел в кровати. Весь в поту. Меня трясло. Надо ж такому присниться. Я запустил руку в волосы, пошел на кухню попить воды. По дороге планы изменились, и я плеснул себе в стакан виски. Руки тряслись, но шотландский крепкий алкоголь немного согрел и успокоили.

Полегчало.

 Я вернулся в постель, закрыл глаза. Лучше бы выпил побольше. Сны не хотели отпускать меня сегодня.

Лондон. Портобелло-роуд. Я толкался с прохожими, пытаясь пробраться быстрее через толпу субботних туристов. Катя бежала намного быстрее меня. Она лавировала намного удачнее меня. У нее было что-то мое. Я должен был ее догнать и продолжал преследование. Старался прибавить скорости, сильнее работал локтями, но она ускользала. Из-за плеча Кати на меня укоризненно смотрел Кирилл.

 «И где же твой Рэндж Ровер, папа?»

Я свалился с кровати, ударился головой об ножку стула.
Да что же это за бред? Или не бред?

Я шатался по комнатам, рвал на себе волосы, трясущимися руками заварил ромашковый чай. Ночные видения снова и снова всплывали в голове. Я словно кино смотрел, которое транслировал мой собственный разум.

Откуда эти фантазии?

Умывшись холодной водой, я взглянул на себя в зеркало. Повертел головой. Похож - не похож? Я вылетел из ванной, включил компьютер, подключился к серверу, залез в архивные отчеты, чтобы уточнить цифры.

У меня была сделка с Мехди в Дубае как раз за день до полета с Катей.

Полет с Катей! Бог, мой, лучше и не подобрать определение.

Шесть лет назад.

Шесть лет и два месяца, если быть точным.

Кириллу уже пять.

Утром нужно позвонить Алексею, чтобы он все структурировал и добавил информации.

Сбоку пиликнул мессенджер, и я скосил глаза.

Это мама заметила, что я в сети и, конечно, решила связаться. У нее уже утро.

Общаться с мамой точно сейчас не время. Я хотел закрыть окошко чата, но промахнулся и ткнул на мамин профиль. Мне сразу открылась ее страница в Фейсбук. На аватарке стояла старая фотография. Постановочный кадр, какие было можно делать в ателье в девяностые. Моя красивая мама держала на руках… Кирилла?

Проклятье! Я в детстве был точной копией этого ребенка.

Вскочив со стула, я опять заметался по квартире, нещадно терзая волосы руками. Вернулся к ноутбуку и открыл альбом с мамиными винтажными фотографиями. Она их скрупулёзно оцифровала и поместила в интернет, чтобы оставить для потомков. Я немного осуждал это и немного подшучивал. Кто бы знал, что старые фотки окажутся последней каплей.

У меня не осталось сомнений. Только возмущение.

 Да как она посмела! Как так можно! Кирилл – мой сын, мой ребенок. У меня пятилетний ребенок. Она обманула. Удрала. Скрылась.