Небеса умоются кровью. Том 2. Пробуждение силы - стр. 29
Внутренние круги содержат печати, обозначающие порождения стихий и техники. Сложность в понимании их взаимосвязей. Постепенно, меняя расположение флагов, прочерчивая и стирая линии, я добиваюсь баланса во внешнем круге и нужных пропорций энергии во внутреннем. Уже нет Рена-бойца, полного сомнений и поисков, есть лишь Рен-художник, творец.
Наконец, я устанавливаю последний флаг. Земля вздрагивает, превращаясь в камень. Формация вспыхивает, энергия устремляется по лабиринту линий, высвобождаясь из оков хаоса. Сложно сказать, сколько прошло моего личного времени. Я прихожу в себя лишь, восстановив этот шедевр.
Меня накрывает пьянящей силой формации. Глаза слепит. Тело купается в океане энергии, смывающей все сомнения. Я погружаюсь всё глубже в бездонную пропасть могущества и знаний…
– Поздравляю, ты справился! – раздаётся незнакомый голос.
Я моргаю. Обстановка вновь изменилась. Теперь это уютное помещение напоминает библиотечный зал: вдоль стен выстроились стеллажи со свитками, а посередине стоит стол, за которым сидит седовласый старец, погружённый в каллиграфию.
Он поднимается взгляд, и моё сердце пропускает удар. Черты его лица… Я узнаю их. Это Аранг!
– Подойди, Рен, – манит он рукой.
От волнения двигаюсь медленно, а человек, который действительно похож на Аранга, продолжает изучение разложенных перед ним на столе свитков.
Подхожу ближе, не веря своим глазам.
Рефлекторно моё тело сгибается в глубоком поклоне. В голове даже вопросы толком не формируются. Настолько я ошарашен… Не каждый день встречаешь божество.
Однако стоит мне открыть рот, как старец взмахивает рукой, и реальность вокруг замирает.
Я оказываюсь в полумраке гигантского зала. Высокие колонны тянутся вверх, теряясь из виду во мраке. Ничего подобного я не видел ни в реальности, ни на страницах книг.
Хочу окликнуть старца, но голоса нет. Странное чувство, одновременно пугающее и притягательное, зовёт меня вперёд. Любопытство всё же побеждает. Я медленно двигаюсь сквозь мрак, вглядываясь по сторонам. Тьма саваном окутывает всё вокруг, будто не давая мне узреть больше положенного.
Из темноты под моим ошалевшим взглядом рывком вылетают эфемерные золотистые руки, обрубленные на уровне плеч. Они парят в воздухе, ярко сияя и разгоняя сумрак. Движутся сами по себе, без видимого источника. Что это такое? Техника? Артефакт?
Конечности без предупреждения исчезают, а из тьмы выстреливает высокий бамбук. Два могучих адепта сходятся в смертельной битве посреди леса. С неба хлещет проливной дождь, деревья гнутся и ломаются от ударной волны их сражения. Кто они такие? Зачем сражаются?