Небеса умоются кровью. Том 1. Пробуждение силы - стр. 11

– Где Лин? – громом среди ясного неба звучит его вопрос.

Ком подкатывает к горлу, слова застревают. Мне нечего сказать сейчас.

– Давайте поговорим в доме, – предлагаю я.

Матушка чуть не падает, закатывает глаза, её лицо будто покрыли мелом, отец одной рукой подхватывает её, как пушинку, и мы заходим в дом. Мои слова не сулят добрых вестей.

В камине, единственной части нашего дома, выложенной из камня, тлеют остатки дров, из-под крышки котла выбирается приятный аромат мясной похлёбки, подначивая мой живот урчать. Рассказываю всё, опуская одну единственную деталь – письмо.

Матери, которая всё реже выходит на улицу, внутри дома становится легче. Выслушав мой рассказ, она уже сама начинает придумывать оправдания:

– Лин же писала, что приедет. Возможно, это просто не тот караван.

– Ну, следующий караван в Лесные Холмы будет не раньше конца месяца, – замечает отец. – С числами у неё никогда проблем не было.

Всё ещё не верит отец, но я уже не вмешиваюсь. Приободрённая мать делает за меня всё сама. А отец то и дело, отвечая на её додумки, бросает на меня пронзительный взгляд, словно спрашивая: «Ты что-то скрываешь, сын?» Вслух же ничего не произносит.

Семейное празднество пролетает мимо меня. Различные мысли не дают покоя, и я не могу веселиться со всеми, отказываясь от хмеля. Да и родители подавлены отсутствием любимой дочери. Деревенские друзья и знакомые пытаются их растормошить, но под этой крышей прямо сейчас нет места радости.

Утром я собираюсь, быстро сгребая свои накопления и несколько самых ценных рисунков. Вещей немного, легко помещаются в заплечную сумку. Туда же на всякий случай запас вяленого мяса и лепёшек на несколько дней. Перемещаюсь по дому аккуратно, чтобы не потревожить гостей, но в дверях меня окликают сонные родители.

– Уходишь, Рен? – смотрит на меня матушка, потирая глаза руками.

– Да, – просто киваю.

Слова не нужны. Они сразу понимают причину.

– Найди её, сын, – мрачно произносит отец, кладя огромную ладонь на моё плечо. – Если что-то случилось, позаботься о ней. Ты – старший!

Выдерживаю его строгий взгляд. Отыщу. Обязательно.

– Возвращайтесь вместе, сынок. Заклинаю, возвращайтесь! – всхлипывает мать.

Прижимаю её к себе, такую маленькую, словно ребёнка, нежно целую в морщинистую щёку.

– Здесь всегда будет ваш дом. Возвращайтесь, – повторяет она. – Хочу ещё увидеть вас, пока земля не забрала меня в свои объятья.

– Вернусь, матушка, – обещаю ей, глядя в серые печальные глаза.

Она целует меня несколько раз. Смотрит, но ничего не говорит, словно понимает, что расставание будет долгим. Видно, знала всё ещё вчера и специально обнадёживала отца. Мы смотрим друг на друга, надеюсь, что не в последний раз, но в спину почему-то звучат такие слова: