Неангел-хранитель - стр. 9
– Ты расстроена, – смотрит на меня отец.
Вот! Можно же заметить, когда я расстроена?! Почему Макс не замечает абсолютно ничего?!
– Всё хорошо, папочка. Просто я хочу конфет, а мне нельзя. Завтра мы пишем саундтрек к одной французской видео-зарисовке. Там сложная колоратура.
Отец молча уносит корзину на кухню. Ухожу снова наверх. Поставлю эксперимент. Не поблагодарю его за цветы и конфеты. Заметит? Это, вообще, хоть он прислал?… Иногда мне кажется, что это делает его мама. Но это же полный бред, правда?
Я не пишу. И он не пишет. Так… Открываю нашу с ним скупую переписку. Вспоминаю, какие были в букете цветы. Розы.
Николь: Макс, спасибо за букет! Обожаю лилии!
Макс: Пожалуйста, любимая! Очень рад, что они тебя порадовали.
Меня начинает колотить.
Николь: И за фрукты спасибо! Персики очень вкусные.
Макс: Кушай на здоровье.
Николь: И за карету. Тыква и мыши – нереальные.
Пауза!
Злорадно оскаливаюсь. Ну как можно так?!
Макс: Детка, я немного занят. Чуть позже позвоню.
Et puis, merde! Всё, хватит!
Единственное, что по-настоящему мучает – это то, что Макс, по сути, спас мою жизнь. И с оглядкой на это я заставляю себя терпеть все его недостатки, коих немерено! Но раздражение на него просто сводит с ума!
Включаю погромче музыку. Подпеваю и закрыв глаза, плавно двигаясь под музыку. Она погружает меня в чувства в сотни раз сильнее, чем отношения. Но у этих чувств нет совершенно никакого приложения. Они тревожат меня впустую. От этого очень тоскливо.
Экран телефона вспыхивает сообщением. Ну давай, попробуй теперь отмазаться. Мне даже интересно. Но это не Макс… С незнакомого номера. В мессенджере.
Господи, я же только номер поменяла! Опять?! Но никакой плоской пошлятины нет. Строки… стихи…
«Тону в глубине твоих глаз… мне нечем дышать… мой мир замирает… когда ты мимо делаешь шаг…»
Рифма немного странная, словно разорвана не в тех местах. Может, это на музыку? Ввожу в поисковик. Точно! Включаю. И меня трогает этот трек, дёргая за ниточки моих чувств и унося в чужую историю любви, которая начинает течь по моим венам.
Трек заканчивается. Внутри порхает от болезненных глубоких чувств. Удивительно… Я бы тоже хотела как-то так…
Возвращаюсь в переписку.
«Беркут».
И ещё не сообразив, что это, вообще-то, очень плохая идея – подкармливать такие переписки, пальцы сами на автомате вбивают «спасибо». И когда уже отправлено и прочитано, я спохватываюсь, что не нужно было этого делать! Там кто угодно может быть, за этой авкой беркута.
И я, морщась, смотрю на экран, ожидая, что сейчас польётся какая-нибудь банальщина пикапа. Потому что красивые чужие стихи – это самый простой ход, вообще-то. А потом мне вдруг становится обидно за себя.