(не) жена моего отца - стр. 17
Издевается он, что ли?
— Это одна из причин, между прочим, — заявляет весело. Открывает дверь, выпуская меня на улицу. Дико хочется взвыть и удариться головой о стену. Идиотизм!
Но могу ли я что-то изменить? Понятия не имею. Мне нужно всё обдумать.
Для начала понять бы, нужна я ему для личного пользования или как журналист, или вдруг другие есть мотивы. Первое более вероятно, но от того не менее противно. Не хочу я с ним спать!
Но судя по упрямому выражению лица, спрашивать меня никто не планирует. Надо срочно искать пути к отступлению. Пробить почву, что я могу сделать на случай, если придется более жестко отказывать ему.
Ох, ну как же меня угораздило-то? Господи. Смогу ли выбраться из западни?
Сажусь в машину молча, не смотрю на него. Всю дорогу пялюсь в окно, игнорируя любые попытки завести разговор. В итоге он тоже молчит. Вот и отлично. Не дождется от меня доброй воли. Захочет что-то получить — пусть заставляет. Сама ни за что не соглашусь!
— Зря ты так. Все равно придется делать, как хочу я. Свыкнись с этой мыслью. Через три дня увидимся, — заявляет он, когда паркуемся у моего подъезда. Сволочь! Выхожу, не прощаясь, еще и громко хлопаю дверью, ловя в зеркале бешеный взгляд Бори. С дуру показываю ему язык, сама себя тут же ругаю. Детский сад. Перед тем как отъехать, заднее стекло опускается, и карие глаза приковывают меня к месту. Произносит совершенно обыденно, — тебе станет легче, когда смиришься. Поверь.
Да что вы говорите! Не выдерживаю и показываю фигуру из трех пальцев вслед удаляющемуся кроссоверу. Мразь!
Позади слышу раскатистый смех и резко поворачиваюсь. Из моего подъезда как раз в тот самый момент выходит ни кто иной как Алекс Сын Гада, и он явно видел мою бурную реакцию.
— Что ты здесь делаешь? — спрашиваю грубо, забыв, что до того обращалась к нему на «вы».
— Вот, решил зайти. Поболтать о том, о сем. Но ты задержалась, смотрю.
— Нам не о чем болтать, — я сейчас очень зла на его папочку, зря он явился.
— Ошибаешься.
— Это ты ошибаешься, если считаешь, что можешь мне диктовать, что делать! — ох, я точно бешусь из-за отца, а срываюсь на сыне, как будто он виноват... Но ведь это не так. Виновата сама.
Ну да, ну да. Психология жертвы — во всем винить себя. Может, так и есть? Поэтому Феоктистов меня выбрал. Дико хочется сделать что-нибудь наперекор.
— Слушай, ты ведь обещала больше не связываться с нашей семейкой, так какого хрена я иду обедать и вижу в ресторане вас с моим отцом? Ты дала ему второй шанс после того, как он тебя чуть не изнасиловал, а мне отказываешь, несмотря на то, что ничего подобного я не делал? За то, что спас от него?