Не жди меня, мама, хорошего сына - стр. 31
– А ты что, помочь ему хочешь? – язвительно усмехнулась она.
– Не знаю, – пожал он плечами. – Вообще-то мне говорили про Сафрона…
– Кто?
– Да не важно. Сказали, что Сафрону может быть нужно…
– Что нужно?
– Я же говорю, музыку сочиняю. Композиция у меня есть, настоящий шедевр.
– Это ты так думаешь, что шедевр? – заинтересованно спросила она.
– Не думаю, знаю. Совершенно в том уверен…
– А продюсер у тебя есть?
– Нет, мне продюсер не нужен. То есть нужен, но не я, а они от меня зависят. Я им песни свои продаю, ну, если им понравится…
– А может, и не понравится.
– Эта понравится.
– И кому ты ее продашь?
– Думаю, думаю…
– Значит, есть кто-то на примете?
– О! Там такие акулы, что самому страшно!
– Мне акула не нужна, мне бы просто щуку. Так, в реке немного поплавать…
– Да, но в реке тоже парус нужен. Без хита далеко не уплывешь… А ты что, певицей решила стать?
– Ну вот, ты уже почти гений… Муж мой певичек любит. Вот и я запою… Только в руки ему не дамся, пусть не рассчитывает…
– А мне на что рассчитывать?
– И с тобой не лягу, – невозмутимо, как о чем-то приземленном и обыденном, сказала она. – Даже не надейся.
– Да я не о том… Песня тебе нужна?
– Твоя? Нужна. Если это хит.
– Она денег стоит.
– Сколько? Двести тысяч?
– Если в рублях, то нет…
– Ну не двести же тысяч долларов.
– Пятьдесят тысяч. Евро.
– Ух ты какой! А оно того стоит?
– Слушать надо. Инструментальный набросок у меня дома. Поехали?
– А как же нога?
– Потом. Все потом.
Нога болела, но Сеня уже не мог думать о ней. Он вдруг ощутил уверенность, что незнакомке понравится его композиция и в цене они сойдутся…
Глава 5
Джип резко затормозил у подъезда крупнопанельной многоэтажки. Сгорбленная старушка с крючковатым носом возмущенно махнула рукой.
– Вот дура, – хмыкнул Боб. – До нее пять метров, а она машет…
– Все равно страшно, – рассудительно сказал Сева. – А вдруг бы не затормозил…
– Старушкой больше, старушкой меньше…
– Васек тоже так думал, а сейчас под следствием.
– Нехорошо как-то получилось, – обращаясь к Севе, поморщился Матвей.
Водитель был для него слишком мелкой сошкой, чтобы якшаться с ним.
– Менты наехали, а мы пацана подставили…
– Ничего, отмажется, – небрежно мазнул рукой Сева. – Он гаишникам с ходу забашлял, те даже закрывать его не стали… Правда, он дурку включил, на терпилу наехал. Машину у него забрал, на счетчик, говорят, поставил…
– На то он и терпила.
– А если ментам стукнет?
– Да класть на них я хотел, – как от кислятины скривился Матвей.
Ему было стыдно за тот страх, который нагнал на него Степан Круча. И горько было осознавать, что пришлось пойти у него на поводке – отдать на растерзание своего пацана. Не по понятиям это… Обидно, стыдно, досадно. Но и воевать с битовскими ментами себе дороже.