Не забудь меня похоронить - стр. 4
…учительница дала нам задание приклеить бумажный колокольчик со своим именем к доске. Когда подошла моя очередь, я споткнулся и нечаянно уронил стопку бумаг с учительского стола.
– Простите…
– Всё хорошо, – она прищурилась, а за спиной поднялась тень. Снова.
– Отойди от меня! – крик был резким, тонким. Подбежала мама, обняла.
– Он просто переутомился, – пробормотала Анна Петровна.
А я уже готов был зареветь. Тень висела за ней, хоть уже и не тянулась ко мне, но обхватывала женщину всё больше и больше.
Какой интересный мальчик. Это ж появляется сила делать что угодно от его слов…
– Не подходите… Не надо!.. – шепчу я.
Открылась дверь, и я узнал мужчину с линейки. Вблизи он казался ещё выше, чем на школьном дворе, и сложно было понять, сколько ему лет. Вроде не старше папы, но около светлых глаз – морщинки. Самое удивительное – на нем было длинное и чёрное платье. Учительница кивнула ему как знакомому, и я порадовался, что он не призрак.
– Батюшка, второй класс дальше по коридору.
– Знаю, я был уже у дочки, – он оглядел класс. – Алина Владимировна, школьный психолог, попросила сюда зайти. Она сейчас занята, а у меня ведь тоже диплом так-то… На линейке заметили, что у мальчика стресс.
Он улыбнулся мне:
– Выйдем в коридор?
– Да… – сказал я, очарованный магией этого голоса.
Мама хотела было возразить, но классная руководительница сказала, что всё нормально. И мама осталась в классе – собрать мой рюкзак, дослушать указания для родителей и всякое такое.
Мужчина увёл меня в тихий конец коридора, где не было кабинетов, только большое окно перед дверью в подсобку. Он легко поднял меня и усадил на подоконник, и мы оказались на одном уровне, лицом к лицу.
– Давай знакомиться. Меня зовут отец Игорь. А тебя?
– А вы разве не знаете?
Он замешкался.
– Откуда?
– Вы ведь похвалили меня на линейке. Я слышал… Или мне показалось? – хотелось разреветься. Получается, это я больной и псих? Но отец Игорь (да чей же он папа!) снова улыбнулся.
– Я похвалил тебя, но мысленно. Ты молодец, парень. Но всё же – как тебя зовут?
– Кир… Кирилл Ефимов.
– Хорошее имя, – из кабинетов начал доноситься шум, классные часы заканчивались, отец Игорь оглянулся. – Времени у нас мало. Давно ты их видишь, Кир?
– Слышу – да. Увидел только сегодня.
Он говорил со мной серьёзно, и неважно, что беседовал с мелким пацаном. Неважно, что любой другой человек счёл бы это всё выдумкой или бредом.
– Хорошо, – отец Игорь кивнул и будто посмотрел куда-то вглубь себя, – послушай, Кир. Не бойся их. Они тебя не тронут. Я служу в храме, через квартал отсюда, в сторону площади Ленина. Заходи в любое время.