Не упрямься, а то накажу - стр. 12
- Ладно, сам буду мучаться. Пока не вспомню, не отпущу тебя! Ахахах!
Настороженно смотрю на него.
- Так ты раздеваться-то будешь? – опять спрашивает мужик, играя мышцами на груди.
- Зачем это?
- Растирать тебя буду.
- Нет.
- Ладно, тогда внутренне лечить будем.
Достает откуда-то два граненных стакана и ставит их на столик рядом с бутылкой. Берет ее и с характерным «чпок» откупоривает.
Буль-буль и мутная жидкость в стаканах.
- На! – протягивает мне один.
Вопросительно смотрю на него.
Чтобы я вот это пила?! Непонятного цвета жидкость. А запах! Как у субстрата! Стоп!
- Выпить надо. Ну? Не понимаешь, что ли? Иначе заболеешь. Пей, раз растираться не хочешь! Ай! – хватает меня за руку и засовывает мне в ладонь стакан.
- А… что это? – спрашиваю несмело, принюхиваясь. – Самогон?
- Бражка! Экологически чистый продукт! Пей! Там градусов почти нет. Так, чуть-чуть.
- Не-не, - мотаю головой и ставлю стакан на стол. – Мешать не буду. Я ведь пила сегодня. Повышать нельзя. Голова будет болеть. Ага, - киваю.
- А что пила?
- Шампанское. Французское.
- Хм. Так вполне ведь! Тут повышения точно не будет. Отвечаю! Бражка чем отличается от самогона?
- Чем? – зачем-то спрашиваю я. Не все ли равно, Лер?
- Бражка – это недосамогон. Не добродивший продукт. Меньше одного градуса там. Потому и имеет лечебный эффект, - и мужик указательным пальцем тычет в потолок.
На автомате запрокидываю голову и поднимаю туда взгляд. Рот так же на автомате приоткрывается. И сразу же словно обжигает что-то!
Жадно глотаю воздух и руками машу на себя. И понимаю, что этот мерзавец! Воспользовался моим любопытством и наивностью и просто-таки влил в меня содержимое стакана.
- Тьфу! Ой, тьфу! Помогите! Ааааа! Что это?! Мама! Помогите! – кричу я, размахивая руками. – Воды! Срочно! Льда! Холодного! Ааааа! Горю!
Я и правда ощущаю как будто пылаю. Мой рот, язык, нёба, горло – все в огне!
- Ааааа! Воды! – ору я и тут же получаю то, что прошу. Правда, не в том виде, как рассчитывала!
Он что?! Он облил меня?!
Вытираю лицо ладонью и в шоке, если не сказать больше, смотрю на мужика, у которого в руках какая-то ваза. По волосам у меня стекает вода. Халат мокрый. Да даже трусы мокрые! Неприятно так липнут к попе.
- Вы…. Вы что? – чуть не плача спрашиваю я дрожащими губами. Я реально на грани – того и гляди слезы прыснут из глаз.
- Ты ж просила воды! – просто так отвечает это чудовище.
Провожу пальцами по мокрым волосам и… что это? Смотрю. На руке – какой-то листочек.
Поднимаю взгляд на мужика.
- Ты смотри! Хорошо, что не шип! – гогочет он, откровенно смеясь надо мной. – Там же розы стояли!