Не твой - стр. 7
– Есеня! Наконец-то! Ты где там пропадаешь? Так весе-е-ело! – кричит, подняв руки вверх. А я смеюсь, глядя на нее такую. И не пила ведь ни грамма.
Подруга хватает меня за руки, и тянет куда-то.
– Пошли со мной!
Римма забирается на небольшой выступ. Я вынуждена последовать за ней. Оглядевшись по сторонам, понимаю, что мы на сцене. Здесь парочка пилонов и немного места для танца. Римма начинает двигаться под ритмичную музыку, не отпуская моих рук. Мне не остается ничего другого, как расслабиться и отдаться магии музыки. Прикрываю глаза, пропускаю сквозь себя громкие биты. Они словно разряды тока, проходящие по моим венам. Начинаю двигаться. Не думаю ни о чем. Просто отдаюсь этому занятию. Один трек сменяет другой, а потом следующий… Мы с Римкой, в центре внимания.
Радость. Именно это чувство вдруг наполняет мое сердце. И почему я пол вечера провела на диване? Почему боялась присоединиться к Римме?
Музыка снова меняется. Теперь звучит медленный трек, и мы с Риммой немного приходим в себя.
– Не хочешь пойти освежиться? – спрашиваю подругу, убирая с лица влажные пряди волос.
– Пойдем, – кивает Римка.
Я отступаю назад и, сделав шаг, вдруг начинаю падать назад. Сердце замирает от ужаса, в ожидании твердого приземления, но его не происходит. В последний момент, меня ловят мужские руки. Спаситель помогает мне принять вертикальное положение. Желая поблагодарить незнакомца, поворачиваюсь, и застываю, глядя в его глаза. Такие они… невероятно глубокие и притягательные.
– Учишься летать, птичка? – губы незнакомца кривит улыбка. Отмечаю про себя, насколько она обворожительна. Его глаза не отпускают моих, как и руки. Они все еще на моей талии.
– Ты бы не держал, сложно так улететь…
Сердце клокочет где-то на уровне горла. И дрожь по телу бежит от ощущения его теплых ладоней на своих теперь уже бедрах.
Он подается ближе. Так близко, что мой нос утыкается в основание его шеи, прямо в прохладный металл золотой цепочки.
– Боюсь, что уже не смогу, – шепчет, делая глубокий вдох. А у меня голова кружится. То ли от его аромата, то ли от слов.
– Есения! – раздается за спиной голос Валеры. Где-то там, далеко. Сквозь шум музыки. А я словно и не слышу его. Парень отстраняется, но продолжает держать меня в руках. Смотрю в синеву его омутов, и все вдруг отступает на второй план. Словно и нет ничего больше. Только я и эти синие глаза, с морщинками в уголках.
– Ты не Есения, ты – Синичка, – улыбается незнакомец. И от прозвища, данного им мне, мурашки по коже.
– А тебя как зовут, охотник? – смеюсь, все-таки выпутываясь из его рук. Он молчит. Смотрит на меня хитро, словно знает больше, чем я.