Не твой наследник - стр. 31
Никогда еще мне не было так трудно вести ничего не значащий разговор с братом. Ян что-то болтает о работе, о капризном заказчике, Саша находит в себе силы смеяться его шуткам. А я с трудом помню, за какую сторону надо держать вилку. Тягостное напряжение изводит меня, еда не лезет в рот.
– Вот зря ты не заказала эту рыбу, – Ян смотрит на Сашу с такой нежностью, что мне срочно хочется повторить вискарь. – Этот соус… Марк, где ты берешь таких поваров?
– Места надо знать, – стараюсь изучать исключительно содержимое своей тарелки, но взгляд упрямо переползает на сладкую парочку.
– Не в обиду тебе, но я предпочитаю мясо, – с улыбкой отвечает Саша.
– Чтобы потом выковыривать его из зубов? – Ян фыркает. – Нет, ты обязана попробовать. Такая нежная… – накалывает кусочек и протягивает спутнице.
Она послушно берет губами рыбу, немного испачкавшись в сливочном соусе. Кто бы сказал мне, что можно так эротично есть семгу, я бы ни за что не поверил! Но нет – сижу, таращусь на то, как Саша смакует кусочек, прикрыв глаза от наслаждения. Лицо у нее такое, словно кайфует она совсем не от еды. Примерно так она выглядела во время массажа… Черт! Член напрягается, упирается в молнию, и я снова ничего не могу с собой поделать. Что за ведьма? Что она творит со мной? Отчасти я понимаю Яна: вполне возможно, он знает о ее похождениях, но не в силах устоять перед наркотическим сексуальным эффектом этой девицы.
– Боже, так вкусно… – мычит Саша, а Ян интимным жестом вытирает соус с ее губ большим пальцем, и я невольно вспоминаю, как она облизывала мой палец. Твою ж мать, как я умудрился влипнуть в такой кошмар? И почему хочу женщину, которую презираю? Двуличную, неверную, озабоченную…
– Хотя знаешь, мой стейк ничуть не хуже, – теперь уже Саша собирается покормить моего брата. Еще бы разжевывали все друг другу в рот, честное слово! Или сразу занялись сексом прямо на этом столе, чего стесняться? Меня для них, судя по всему, просто не существует! Гребанные извращенцы. Это не гигиенично, в конце-то концов!
Я так ожесточенно пилю свой бифштекс, не сводя взгляда с игрищ брата, что когда раздается странный треск, я даже не сразу соображаю, откуда он.
– Ты бы поаккуратнее, – с легкой издевкой сообщает Ян, кивком указывая на мою тарелку. Передо мной осколки фарфора: кажется, я переусердствовал с ножиком.
– Замените! – рявкаю официанту, и тот, побледнев, несется ко мне, судорожно убирает все на поднос. – Почему посуда такая тонкая?
– Марк Робертович, раньше не было никаких проблем, – лепечет перепуганный парень.