Размер шрифта
-
+

Не сирота. Дочь олигарха - стр. 4

— Привет, сестренка, — улыбается во все тридцать два. — С первым днем зимы тебя.

Такой довольный и счастливый, что аж зубы сводит.

— Привет, Кирюш, — вымученно улыбаюсь в ответ и выпутываюсь из тисков его рук. Пропускаю в квартиру и закрываю дверь.

— Что с настроением? — Он окидывает меня внимательным взглядом, от которого вряд ли укроется хоть что-то. Кирилл старше на десять лет, но по ощущениям на целую жизнь.

— Да нормально все… — бормочу себе под нос и виновато опускаю глаза. Как в детстве, когда хулиганила, а потом просила прикрыть перед родителями. Он всегда брал мою вину на себя и отдувался за нас двоих.

— Ага, нормально, а глаза на мокром месте. Что расстроило мою малышку? — снимает пальто и ботинки и идет в ванную.

— Соседи…

— Обижают?

— Нет, не меня.

Пока брат моет руки, собираюсь с мыслями, как рассказать обо всем, чтобы понял меня правильно. Скрывать не имеет смысла, возможно, Кирилл единственный, кто сможет помочь. Если захочет, конечно…

— Рассказывай, — выходит из ванной и проходит на кухню. Послушно следую за ним.

— Ты помнишь Зинаиду Руслановну из двенадцатой?

— Конечно.

— У нее есть дочь.

— Любка? Да, в моей школе училась. На пару параллелей старше.

— Она с дочкой переехала недавно в квартиру матери, — тараторю быстро, боясь сбиться и нервно ломая пальцы. — А сегодня я эту девочку встретила в подъезде.

— Ну и что? — Кирилл смотрит на меня настороженно, словно ожидая подвоха.

— Ну как что? — всплескиваю руками и начинаю расхаживать из стороны в сторону. — Холодно же, а она сидит такая несчастная на ступеньках, а эти там балаган устроили, — указываю на дверь и выдыхаю. — Все пьяные.

— Ты-то чего всполошилась?

— Жалко ее, а как помочь не знаю, — шумно выдыхаю и опускаюсь на табурет. В груди болезненно ноет.

— Жень, ну ты чего? — Кирилл поднимает мое лицо за подбородок, вынуждая посмотреть в глаза. — Там есть отец с матерью, сами разберутся.

— Да нет у нее отца, — громко всхлипываю я и отворачиваюсь, чтобы не видел моих слез. — Мать-алкашка только…

— А ты чем можешь помочь?

Он задает вопросы, которые я сама себе уже тысячу раз задала.

— Не знаю, может, как-то попытаться отца найти? — с надеждой спрашиваю я, преданно глядя ему в глаза.

— Имя его знаешь? — хмурится и задумчиво поглаживает свой подбородок пальцами.

— Нет, — расстроенно качаю головой.

— Ну а как? На кофейной гуще погадать? — Кирилл разводит руки в стороны. Не проникся моей бедой. Не понимает масштабы катастрофы.

— Не издевайся, — неприятно морщусь. — Лучше придумай что-нибудь…

— Хорошо, я попробую, но не обещаю.

Страница 4