Не сирота. Дочь олигарха - стр. 4
— Привет, сестренка, — улыбается во все тридцать два. — С первым днем зимы тебя.
Такой довольный и счастливый, что аж зубы сводит.
— Привет, Кирюш, — вымученно улыбаюсь в ответ и выпутываюсь из тисков его рук. Пропускаю в квартиру и закрываю дверь.
— Что с настроением? — Он окидывает меня внимательным взглядом, от которого вряд ли укроется хоть что-то. Кирилл старше на десять лет, но по ощущениям на целую жизнь.
— Да нормально все… — бормочу себе под нос и виновато опускаю глаза. Как в детстве, когда хулиганила, а потом просила прикрыть перед родителями. Он всегда брал мою вину на себя и отдувался за нас двоих.
— Ага, нормально, а глаза на мокром месте. Что расстроило мою малышку? — снимает пальто и ботинки и идет в ванную.
— Соседи…
— Обижают?
— Нет, не меня.
Пока брат моет руки, собираюсь с мыслями, как рассказать обо всем, чтобы понял меня правильно. Скрывать не имеет смысла, возможно, Кирилл единственный, кто сможет помочь. Если захочет, конечно…
— Рассказывай, — выходит из ванной и проходит на кухню. Послушно следую за ним.
— Ты помнишь Зинаиду Руслановну из двенадцатой?
— Конечно.
— У нее есть дочь.
— Любка? Да, в моей школе училась. На пару параллелей старше.
— Она с дочкой переехала недавно в квартиру матери, — тараторю быстро, боясь сбиться и нервно ломая пальцы. — А сегодня я эту девочку встретила в подъезде.
— Ну и что? — Кирилл смотрит на меня настороженно, словно ожидая подвоха.
— Ну как что? — всплескиваю руками и начинаю расхаживать из стороны в сторону. — Холодно же, а она сидит такая несчастная на ступеньках, а эти там балаган устроили, — указываю на дверь и выдыхаю. — Все пьяные.
— Ты-то чего всполошилась?
— Жалко ее, а как помочь не знаю, — шумно выдыхаю и опускаюсь на табурет. В груди болезненно ноет.
— Жень, ну ты чего? — Кирилл поднимает мое лицо за подбородок, вынуждая посмотреть в глаза. — Там есть отец с матерью, сами разберутся.
— Да нет у нее отца, — громко всхлипываю я и отворачиваюсь, чтобы не видел моих слез. — Мать-алкашка только…
— А ты чем можешь помочь?
Он задает вопросы, которые я сама себе уже тысячу раз задала.
— Не знаю, может, как-то попытаться отца найти? — с надеждой спрашиваю я, преданно глядя ему в глаза.
— Имя его знаешь? — хмурится и задумчиво поглаживает свой подбородок пальцами.
— Нет, — расстроенно качаю головой.
— Ну а как? На кофейной гуще погадать? — Кирилл разводит руки в стороны. Не проникся моей бедой. Не понимает масштабы катастрофы.
— Не издевайся, — неприятно морщусь. — Лучше придумай что-нибудь…
— Хорошо, я попробую, но не обещаю.