(не)счастье на мою голову - стр. 20
- Угу, - настороженно отвечает сын. Похоже, он тоже понимает, что мать не намерена сдаваться.
- Ладно. Завтра поедем. Там надо договариваться об экскурсии?
- Не надо. Просто приехать.
- Хорошо. Приедем, посмотрим, я тебе откажу еще раз, и вернемся домой.
- Да ну мам! - в отчаянии восклицает он.
- Короче, посмотрим, но завтра. А сейчас дай пройти, у меня работа. Иначе за твою днюху, даже если она пройдет в кафе-мороженом, заплатить будет некому.
- Ты лучшая, - сын расплывается в своей очаровательной улыбке и целует меня в щеку.
- Ага, - отзываюсь и, обойдя его, иду в комнату.
Маленький манипулятор. Хотя не такой уже и маленький. Вымахал здоровяк и теперь считает, что может зажать мать в углу и заставить ее делать все, что ему заблагорассудится. Ну ладно. Завтра привезу его туда, скривлюсь как можно выразительнее и запрещу даже думать о таком. До восемнадцати доживет - и попутного ветра. Пускай сам принимает решения. Надо признаться, что я тайно надеюсь, что его к восемнадцати отпустит, и он и думать забудет о таком небезопасном развлечении.
9. Глава 8
Тина
- Паша! - зову сына, и его взлохмаченная макушка появляется в дверном проеме кухни. - Зачем ты дедушке сказал, что я не хотела тебя на страйкбол везти? Мы же уже договорились, что поедем все узнать!
- А… - он останавливается на входе и чешет затылок. - Я это… ну тогда еще сказал, когда мы с тобой разговаривали. Я же потом к деду поехал, ну и рассказал. А что?
- Он мне сейчас минут пять доказывал, что я не права, и что не так тебя воспитываю. Паш, - вздыхаю, - давай договоримся: наши с тобой проблемы - это наши с тобой проблемы. Не надо ими делиться с дедушкой. Он включает отца, а мне очень не хочется напоминать ему о моем возрасте. Так что все проблемы решаем в пределах этой квартиры.
- Ладно. Сорян, - тянет сын виновато.
- Ты долго еще? У нас в одиннадцать встреча в клубе.
- Ой, блин, точняк.
Сын срывается с места и несется в свою комнату.
- И зубы почисть! - бросаю вдогонку и кусаю бутерброд.
Спустя полчаса мы уже в машине едем в страйкбольный клуб. Я нетерпеливо барабаню пальцами по рулю в такт мелодии радио. Но больше в такт своим нервам. Они просто сходят с ума. Как представлю оружие в руках сына, так и бросает в холодный пот. Понимаю, что я дую на холодную воду. Так сказал папа. Мол, я за столько лет так привыкла переживать о сыне, что теперь, когда он полностью здоров, продолжаю делать это по инерции.
Но как я могу не волноваться? Если бы в моем теле была какая-то кнопочка, которая отключает эту опцию, я бы только порадовалась. Но ее нет, и мне приходится усилием воли сворачивать с загородной трассы, надеясь на то, что на месте Пашку как-нибудь напугают, и он откажется от своей затеи. Ну, или у меня появится железобетонный повод отказать сыну, не обидев его.