Не нарывайся, блондиночка! - стр. 33
- Сегодня в клубе дискотека намечается в честь открытия летнего сезона. Пойдешь? - протягивает руку, поглядывая хитрым взглядом на моего надзирателя.
- Аврора дома останется! - ну началось. Опять приказы.
- А может ты не будешь решать за меня? - принимаю руку Матвея. На удивление не потная и не волосатая. - Вы мне, Мирон Батькович, не отец.
- Представь, что на три месяца я им стал, блондиночка! Вообще-то я отвечаю за тебя, так что марш домой! Живо! - наступает, грозно поглядывая на наши сцепленные руки. - Или силой затащу, а потом…
- Мирон, не кипятись. Ничего страшного с принцессой Авророй не случится.
Парнишка заслоняет меня своей хилой спиной. Не то, что у Мужлановича. Там такой шкаф, что можно…
Аврора, ты не о том думаешь. Ну-ка прекрати, а то еще воспылаешь огромной страстью к этому деревенскому мачо.
- Ни за что! - оба мужчины смотрят удивленно, даже прекращают ругаться. - Я свободная девушка, - тяну Матвея на улицу. - И могу пойти с кем и куда захочу. Ты мне, Мирон, не указ!
Чуть не падаю через какой-то булыжник, но вовремя удерживаю равновесие. Шлепаю парня по рукам, когда его культяпки обхватывают мою талию. По-моему, он даже облизывается.
Поворачиваюсь к Матвею, намереваясь сказать пару ласковых. Тем более он явно на мой зад сейчас смотрел. Но вижу за его спиной следующего за нами Мирона. Как танк. Прет напролом. Сейчас кинется на моего «поклонника» и как бык на родео его забодает.
- Аврора, давно хотел тебе сказать, - оглядывает с ног до головы.
- Так мы идем на дискотеку? - не даю ему договорить. - Или ты так и будешь трепаться?
- Конечно-конечно, - как голубь качает головой и ведет меня вниз по улице.
Идем мимо таких же старых, возможно полуразрушенных домов, как и у Мирона. Где-то бабушки переговариваются насчет оголтелой молодежи. Дети орут как потерпевшие. Видимо мамаши пытаются их успокоить.
Да уж, жизнь тут, оказывается, бьет ключом. Чем ближе к центру деревни приближаешься, тем явственнее это ощущается. Мирон обитает на каком-то отшибе, вот и не…
- О Боже! - резко торможу, чуть не врезавшись в какую-то девку в короткой кожаной юбке. - И это ваш клуб?
- Единственный и неповторимый, - Матвей с такой гордостью говорит, что мне еще хуже становится.
Мать - моя женщина.
Что за убожество такое?
Одноэтажное здание. Обсыпанная штукатурка. Держащаяся на соплях дверь. Истоптанные клумбы. Явно дырявая крыша. Но это полбеды. Около клуба толпятся парни и девушки… под видом гопников. Словно насмотрелись фильмов про лихие 90-ые и решились поучаствовать в косплее.
Так еще и играет изнутри песня Александра Гудкова «Аквадискотека». Ему даже зал подпевает. Все надрывают глотки.