Не нарывайся, блондиночка! - стр. 29

Ради забавы придвигаю к люку лестницу и скриплю ступеньками. Уже предвкушаю ее возмущения и недовольство. 

- Не смей даже близко ко мне подходить, свинопас несчастный, - ну началось. - Твои монстры мне телефон испортили. 

Не вижу ее, но ощущаю на себе всю степень гнева. Кажется, что молнии она сверху кидает, как Зевс на сбежавших титанов. 

- Так я же не виноват, что ты такая растяпа, - грохот, топот, и вот на меня смотрит разъярённая фурия. 

Глаза горят устрашающим блеском. Ноздри раздуваются. Губы сжаты в тонкую линию. Не дать-не взять бычок на родео. Сейчас наброситься и забодает. 

- Ну ты так сильно не злись, - поддеть ее всегда в радость. - а то еще морщины появятся. Будешь сморщена как старушка. Придется бежать тебе за пенсией на лекарства, Степановна. 

Уклоняюсь от какого-то предмета. Смеюсь, запрокинув голову. Нет, ну она просто прелесть. За пару секунд загорается как спичка. Вроде бы и надоедает ее внезапное соседство, а вроде и веселит до коликов в животе. 

- Сам ты старик! - в поле моего зрения попадется аппетитный зад в джинсовых шортах. - Еще и не джентльмен. 

А вот и обладательница вполне упругой пятой точки. Должно быть на фитнесе им вертит на радость капающим слюной парням. Такая красотка, но вот язык, как острый ножик. Любого порежет. 

- Не джентльмен, потому что тебе не прислуживаю, неся тапки в зубах? - стреляет в меня гневным взглядом. 

- Ты, - тычет мне в грудь пальцем. - оставил меня наверху на весь день. А если бы мне стало плохо? Если бы я поранилась? Или того хуже, выпала из окна? 

- Приняла бы грязевые ванны, - равнодушно пожимаю плечами. - Говорят, они полезны для кожи. Вы, мажоры, тратите огромные бабки, чтобы полежать в жиже, а тут все бесплатно. Натур продукт. 

- Иу! - ее передергивает, а мне еще веселее становится. - Какая гадость.

-… ваша заливная рыба, - от чего-то продолжаю известную фразу, ехидно усмехаясь.

- Что? - недоуменно распахивает глаза. - Какая еще рыба? Ты ужин приготовил, а потом испортил? Зачем? - несется на кухню как ураган. - Мне решил насолить? Где ужин, Мирон? 

Топает ногой. Упирает руки в бока. Смотрит так пронзительно, словно подгоняет меня немедленно приступить к готовке. 

- Знаешь такую замечательную фразу, - отодвигаю ее, проходя к плите. - кто не работает, тот не ест?

- Я работала. 

- Да неужели? - скептически изгибаю бровь, ставя на конфорку кастрюлю со вчерашним супом. 

- Да. Разобрала свои чемоданы.

- Наверное, бедняжка, перетрудилась?

- Твой чертов шкаф слишком мал для моих вещей, - внимательно наблюдает за моими действиями. - Что за гадость у тебя там… плещется?