(не) мой жених - стр. 28
— Да, иди, — соглашаюсь. – Я буду в доме.
У себя дома...
Жаль, что я не могу сейчас уйти.
Усмехнувшись, Ольга уходит, оставив меня одну. Дав себе несколько минут на то, чтобы упокоиться, выпрямляюсь и иду вперёд, натолкнувшись, вероятнее всего, на гостиную. Комната была вся из стекла. Вдоль всех стен стеклянные шкафы с открытыми полками. В основном, все полки заставлены книгами, но одна целая стена в стеклянных фигурках. Стол, стулья и даже цветы были стеклянными. Комната выглядела холодной и одинокой, но стеклянные фигурки тянули меня, словно магнитом.
Подойдя к ним ближе, чётко решила не трогать, а просто посмотреть, боясь что-нибудь случайно разбить. Периодически среди фигурок я встречаю рамки с фотографиями. Чаще всего, на них девушка, но, встретившись глазами с мужским портретом, застываю.
Голубые глаза, излучающие тепло и доброту. Милая полуулыбка. Лёгкая бородка. Прядь длинных волос, которые тут же хочется убрать, потому что они жутко раздражают.
«— Сорванцы, — вновь появляется этот странный голос. – А ну, в дом! Дождь начался!
— Мы не хотим, — кричу я, и картинка предстаёт перед моими глазами, но лиц других людей я не вижу. Лишь тело юного мальчика, стоящего рядом со мной, держащего меня за руку.
Он выше меня и точно взрослее. От него исходит любовь и забота ко мне.
— Аня, так нельзя. Мы должны пойти поесть, иначе у нас будет болеть живот. А лишний раз тревожить человека, требуя еду, некрасиво и некультурно. Ты же леди? Леди ведут себя правильно. Или ты злая ромашка?
— Это ты злая ромашка, а я настоящая леди, — заявляю, и воспоминание обрывается».
— Злая ромашка… — повторяю, задумчиво глядя на фото, непонятно как оказавшееся в моей руке.
На нём маленькая девочка держит в руках букет ромашек, а мальчишка лет четырнадцати, улыбаясь, обнимает девочку и букет. Сразу же узнаю в малышке Беллу, а вот парень глазами напоминает мужчину с предыдущего фото.
Нет! Это точно он! Такой же красавец.
— Белла! — кричит женский голос, который слышала в своих воспоминаниях. Именно он звал меня в них. Разворачиваюсь на голос и вижу худенькую старушку. Она бежит ко мне, раскинув руки, чтобы обнять, но я делаю шаг назад.
— Я не Белла, — отвечаю ей растерянно, не понимая, почему женщина из дома Кравских в моих воспоминаниях. – Я Аня… Анюта… Анечка… Леди! Я Леди!
Голову резко пронзает острая боль, вынуждающая меня упасть на колени, схватиться за голову, чтобы хоть как-то убрать это адское чувство, когда голову разрывает на две части, внутри взрываются сотни фейерверков одновременно, заглушая всё вокруг.