(не) мой жених - стр. 22
— Вы что-то хотели? – интересуется женщина, подойдя ко мне с вежливой улыбкой.
— Да, — выдыхаю, уже начиная жалеть, что решилась на эту авантюру. — Я прошу вас заняться мной.
— Я вас чем-то не устроила? – спрашивает девушка, которая должна была быть моим стилистом, но я бессовестно променяла её на розоволосую.
— Нет, что вы, — произношу, виновато улыбнувшись. – Я решилась на один эксперимент, но его воплотить сможет лишь она, потому что ей одной известно, чего именно я хочу.
— Что за эксперимент? – включается мой новый стилист, принявшись осматривать мои волосы.
— Я хочу стать Беллой Кравских, — выдыхаю, глядя на неё с коварным выражением лица. – Стрижка, цвет волос, макияж. Всё, как у неё.
— Хм-м, — мычит женщина и ведёт бровью. – Будет! Я принесу сейчас каталог, где есть несколько образов, которые любила Белла Игоревна. Выберем тот, что будет лучше смотреться на вашем лице... потому что некоторые различия у вас всё же есть... – тянет, прищуренно оглядывая меня.
Фыркнув и радостно хлопнув в ладоши, разворачивается и идёт к своему рабочему месту, доставая оттуда толстую папку, которую позже раскрывает передо мной.
— Вот здесь. Здесь, — указывает пальцем, и я бросаю взгляд на несколько фото Беллы, поражаясь нашему сходству. Да, я и раньше видела фото девушки, но сейчас, при другом свете, без макияжа и так близко я могу уверенно сказать, что мы жутко похожи, особенно сейчас, когда я начала носить волосы с пробором посередине, полностью выпрямляя их, выпуская больше прядей вперёд, потому что так нравится Льву.
Глупая... Он делал из тебя Кравских.
Продолжаю листать каталог, высматривая Беллу, отчаянно ищу в ней что-то, что укажет на наши различия, но их практически нет. И это сводит меня с ума. От напряжения у меня медленно начинается приступ мигрени.
— Аня... Анюта... – неожиданно кричит до жути знакомый голос в моей голове, но его обладателя не могу различить. То ли мужчина, то ли женщина меня окликает, я не понимаю. – Аня, пойди ко мне... Ну, давай! – звучит радостный смех. Детский? Взрослый?
Виски резко пронзает острая боль, причина которой мне непонятна, как и происхождение голосов. Роняю каталог на пол, схватившись руками за голову в попытке унять боль, головокружение и голоса, сводящие меня с ума. Они кричат моё имя разными интонациями. Страх. Боль. Счастье. Радость. Упрёк... Много моего имени. Голос мужской...
А после голос утихает, но лишь для того, чтобы в следующую секунду воспроизвести в моей голове всего одну фразу:
— «Запомни: даже стекло не скроет правды…»
Боже, что с моей головой? Она раскалывается!