( Не ) мой ребенок - стр. 32
Специально приехал на машине, чтобы сразу забрать жену домой. Плевать, что устал. Умру, но привезу ее в родной город.
Я постарался подготовиться к ее возвращению. Выкинул дурь из башки и привел дом в порядок. Вызвал клининговую службу, но они заломили такую цену, что я выгнал их на хрен. Сам прибирал, чистил ковер, мыл кухонный пол. Паршиво вышло, но Мира потом домоет. И так упарился весь, пока работал горничной.
Паркуюсь возле ее дома, отыскиваю нужный подъезд. Морщусь от стойкого запаха мочи в подъезде. Какой-то бомж нассал, что ли? И на это она променяла наш уютный дом? Там хоть чисто! Было… пока Мира там жила.
Захожу в лифт, нажимаю на нужный этаж, выхожу и оказываюсь прямо у коричневой двери с белыми цифрами «тридцать три». Номер квартиры, который был указан в документах.
Хочу постучать и… не стучу.
Надо же придумать, что ей сказать, так?
«Ну… это… возвращайся уже!» – единственное, что приходит на ум. Но так же нельзя. Это глупо и как-то стыдно.
«Я тебе не изменял!» – звучит как оправдание, но я же не оправдываться приехал.
«Люблю тебя, Мира!» – ну, это вообще по-слюнтяйски. Она меня кинула, а я ей в любви признаваться?
И тут в голову приходит идеальная фраза, прямо хоть записывай: «Это первый и единственный раз, когда я прощаю тебе такой косяк. Сейчас же сложила вещи и вышла со мной к машине. Ты возвращаешься домой. А если тебе не ясно, то я сниму ремень и объясню тебе по-другому…»
Да, с ремнем оно как-то лучше всегда доходит, отец часто так говорил.
Стучу в дверь, мысленно проговаривая фразу снова и снова. Надо же, чтобы с нужной интонацией, чтобы прониклась. А еще надо как-то удержаться, чтобы не сопроводить слова подзатыльником. Еще испугается, закричит, ведь всегда реагирует на подобное как истеричка, а мне надо, чтобы она села в машину. Дома уже буду воспитывать, заново рассказывать, что ей можно, что нельзя.
Громко постучав, жду. Потом стучу снова и опять жду.
– Да что за на хрен? – не могу понять.
Долблю в дверь со всей дури, и тут выходит соседка в старом зеленом халате.
– Вам чего надо? Не живет здесь никто!
– Как это не живет? Тут должна проживать моя жена, Мира Горцева, – заявляю уверенно.
– Мира? Хорошая девочка, знаю, – кивает соседка. – Так съехала она, и подружка ее беременная – тоже.
Мое сердце пропускает пару ударов.
– Как это съехала? – тут же начинаю злиться. – Куда?
– Куда, не знаю, а забрал ее мужчина на хорошей такой машине, иностранной…
Меня будто обдает изнутри кипятком. Мужик на хорошей машине.
Кто такой?
Адвокат!
Кто еще? Больше некому. Да и зачем московскому адвокату защищать мою жену? У нее же ни денег, ни связей. Точно он…