(не)милость Зверя - стр. 4

— Ничего страшного, — вздыхает мама, — вернешься, купишь новый. Как Пит?

Пришлось позвонить родителям со стационарного телефона в грязном придорожном баре, где нам по доброте душевной сдали комнату на втором этаже. Да, тут и мотеля нет, а сама забегаловка находится рядом с сомнительной мастерской. Почему сомнительной? Потому что крепкий старичок и его коренастый внук сказали: на ремонт машины уйдет минимум неделя. И вроде пояснили, что конкретно надо менять и чинить, но я ничего не поняла, как и Пит, который с умным видом покивал и согласился оставить развалюху у подозрительных механиков.

— Автобус тоже через неделю, — рябая и полная барменша скалится в презрительной улыбке.

— Да что это за жопа мира такая? — охаю, разворачиваю карту на стойке и тыкаю пальцем в точку, где мы с Питом оказались. — Тут?

— Нет, — женщина усмехается.

— Тут?

— Нет.

— Тут?

— Нет.

— Издеваетесь? — я поднимаю взгляд на барменшу, жующую жвачку. — Где мы?

— Тут, — мужской палец касается карты.

Я с испугом смотрю на бородатого проводника, который вывел нас из леса и отбуксировал к мастерской. Перевожу удивленный взгляд на карту. Нет тут никакого населенного пункта и дорог. Только лес.

— Карта у тебя старая, — мужчина пожимает плечами.

С шуршанием встряхиваю бумажным полотнищем и ищу информацию о том, когда и где это недоразумение было напечатано.

— Она прошлого года.

— Это ничего не значит, — мужчина садится на высокий стул и приглаживает бороду. — Не спорь со мной. Это не я в лесу заблудился.

Вновь утыкаюсь в карту. На ней даже отмечены глухие фермы. Что-то не складывается. И ко всему прочему я забыла, куда тыкал “лесоруб”. Кидаю на него робкий взгляд, чтобы он вновь мне показал место, где я и Пит застряли.

— Тут.

— А ручка есть?

— Нет, — фырчит барменша и ставит перед мужчиной стакан с виски. — Как дела, Оззи?

Не отрываю пальца от карты. Дороги обходят лесной массив крюками и следующий населенный пункт в нескольких часах езды. Кусаю губы и решаю процарапать метку ногтем. Барменша роняет ложку, и я вздрагиваю.

— Какая я неловкая.

Возвращаюсь глазами к карте и смотрю на нее, словно в первый раз вижу. Жалобно взираю на мужчину, неторопливо смакующего алкоголь.

— Городские все такие глупые? — спрашивает Оззи, созерцая ряды бутылок за спиной женщины.

С досадой и шумом складываю карту в аккуратный квадрат, разглаживая уголки.

— Отвечай, когда тебя спрашивают, — мужчина делает маленький глоток.

Хочется взять и залепить наглецу пощечину, но вряд ли он оценит мою дерзость. И портить отношение с местными не хочется.

— Нет, — бурчу я и соскакиваю со стула. — Умные сидят дома.