(не)любимый препод - стр. 6

Алекс молчит. Отрешенно дергает бороду. На автомате считаю движения: один, два, три, четыре...

Козлина Егор. 

Сжимаю в руке стаканчик и оборачиваюсь. Между нами пять рядов, из них четыре пустых - заскок Аверина, студентам можно занимать только два первых и два последних, а в середине сидеть нельзя. Щурюсь. Темно, но все равно вижу насмешку, с которой парень изучает мое перекошенное лицо.

Анонс: Аверин Егор Александрович, сын препода и зарвавшийся мажор. И он терпеть меня не может. Но так открыто не гадил еще. 

- Как крыса себя ведешь, - цежу.

- Наоборот, одолжение делаю. Крис, нельзя жить чужим умом, - он показательно стучит по корпусу планшета. - Иначе останешься тупой, как пластмасса.

Остальные хихикают. Серая армия почитателей, "лишь бы примазаться, а смешно или нет - дело десятое". Даже Николь хрюкнула.

- Твоя забота границ не видит, - цокаю. - Это из-за лета, да? Все никак не отстанешь?

В его самодовольную улыбку мой вопрос вдыхает зло. Оно захватывает еще и глаза, разгорается. Когда так смотрит - будто готов молотком тебя стукнуть - похож на отца. Он открывает рот.

 Его голос тонет в пронзительной трели звонка. Партия. Ха.

Закидываю сумку на плечо, выхожу из аудитории и читаю сообщение от Линды:

Ты едешь или нет? Василина тебя ждет.

Пусть сама напишет, что надо, - отбиваю ответ. - Я же договаривалась с ней, что днем не смогу.

Так форс-мажор, сегодня всё по высшему разряду надо,- Линда шлет улыбающийся смайлик. - Хозяин приедет. 

Хозяин? - тоже ржу желтыми кругляшами. - Это кто? Любитель дисциплины и связываний?

Это хозяин клуба, - припечатывает. - Ты же с сентября работаешь, а он последний раз в августе был. Зверски строгий. Мы-то все устоявшийся коллектив, а ты новенькая. Если ему не понравится что-то - первая пойдешь лесом. Ну что? Все еще занята?

3. Глава 2

Кошка сдохла, хвост облез, кто слово скажет - тот её и съест 

- Александр Александрович, можно звук добавить? - спрашивает девушка с первого ряда. 

Кошка ваша, Зарипова. Приятного аппетита.

Беру пульт, увеличиваю громкость.

За прошедшие полтора часа прибить студентов хотелось три раза. Если бы не Егор, никогда бы не пошёл преподавать. Атмосфера кошмара, эти дети сводят с ума. Долго думают, глупо хихикают. Тайком меня фоткают. Ну, дамы, в основном.

Тридцать девять лет - не старость, но между нами пропасть минимум в пятьдесят единиц по айкью. Они до сих пор пишут на столах. Не "саша дурак" и подобное, а "новости - наша профессия", "новость живет пока вокруг нее растут слухи", они пачкают синей и черной пастой кремовое покрытие, и ради чего?