Не играйте с некромантом - стр. 4
– Что ж, Гастон Лоран, – я опустилась в кресло, привычно закинула ногу на ногу, не обратив уже внимания, что в разрезе юбки показалось кружево чулка и подвязка, и посмотрела в его необычные глаза. – Сыграем.
Ничего себе, сам начальник городской стражи некромантов. Конечно, я слышала его имя, вскользь, правда, однако никогда не думала, что нам доведётся увидеться. Чёрные глаза Гастона сверкнули, он ухмыльнулся и ловко перекинул карты из одной руки в другую.
– Сыграем, Полли, – бархатным, низким голосом произнёс он. – Но на моих условиях.
– Каких? – я сузила глаза, снова ощутив укол беспокойства. – И к чему вообще эти условия, мессир Лоран?
На игру я согласилась, отступать поздно, а вот о том, что можно ещё и свои условия добавлять, слышу впервые. А некромант прикрыл глаза, его взгляд остановился на моём лице чуть ниже глаз. И куда это он так заинтересованно смотрит, хотела бы я знать?!
– Сыграем, скажу, Полин, – мурлыкнул он и выложил на стол первую карту рубашкой вниз.
Я поняла, что выпытывать бесполезно, он всё равно не скажет. Проигрывать ему ужасно не хотелось ещё и потому, что внутри зрела странная уверенность, что в этом случае отношениями некромант-якорь Гастон не ограничится. Я же видела, я ему понравилась, как женщина, сколько раз замечала во взглядах других мужчин это характерное выражение и огонёк… А я не хочу, не хочу ничего общего иметь ни с ним, ни с кем другим, у кого есть татуировка на запястьях! Быть связанной с одним мужчиной на всю жизнь, независимо от того, какие чувства к нему испытываешь… Нет уж. Лучше стать просто якорем, или даже вообще не становиться им. Наблюдая за его пальцами, раскладывавшими карты, я ненадолго нырнула в прошлое, вдруг вспомнились события далёких пятнадцати лет назад…
Глава 1
Персиковой сласти поцелуй вкушая,
И с игрой клубничной в омут попадая,
Руки сами тянут на корсаже ленту,
И уже готова следовать моменту…
Светлой силы пламя разум опаляет,
Волшебство эмоций чувства окрыляет.
И взлетая страстно в небеса открытий,
Познается счастье…Жаль, что не любимый…
Пятнадцать лет назад.
Женщина средних лет в простом, скромном платье прижимала к себе девочку лет десяти, настороженно, с опаской глядя на человека, сидевшего напротив. Точнее, не совсем человека – в раскосых тёмных глазах, тонких чертах и лице без возраста угадывалось неуловимое сходство с портретом его величества короля Наарэми, славного правителя Франции. Но во взгляде женщины страха не было, хотя она догадалась, кто пожаловал к ней в гости.
– Леди, я пришёл к вашей дочери, – прямо заявил гость и улыбнулся, переведя взгляд на девочку. – Привет, малышка, – мягко поздоровался он и протянул руку.