(не) идеальный жених - стр. 8
– Ой, папа, напугал, я девочка самостоятельная и в руках себя держать умею, – обиженно засопев, покидаю отца и иду на поиски братца. По пути задеваю плечом какого-то человека и уже хочу извиниться, как понимаю, что это снова Баров!
– Это уже ненормально! Ты меня преследуешь!
– Это ты ненормальная! Ну-ка пошли, – отволакивает он меня на какой-то балкончик, где летний ночной воздух тут же обдает прохладой. – Слушай сюда, Исаева! – сует мне палец под нос, тряся им. – Я не преследую тебя! Ты меня отшила, и я принял твой отказ. Отошел в сторону. А ты звонишь мне при каждом удобном случае, просишь участвовать в твоих экстремальных приключениях. То подружке помочь за границей, то разоблачить ее соперницу, то срочно вызвать пожарных. Хватит придумывать поводы оказаться рядом со мной!
– Не надо на меня орать! – отодвигаю его палец и сглатываю. Он такой сексуальный, когда ярится, так бы и съела. Но нельзя. Он грязный изменник. Лжец. Наглый и сводящий с ума брехун. – Высказался? А теперь отпусти меня. Я не тупая. Поняла. Не звонить. Не писать. Забыть твое имя. Стереть твой номер из контактов.
– Исаева, давай не перебарщивай, – ухмыляется он, – я не против остаться друзьями.
– Если друг оказался вдруг и не враг, и не друг, а так… – напеваю, покручивая локон волос между пальцами.
– Как же ты любишь играть в жертву, – качает он головой, – именно поэтому у нас ничего не вышло.
– У нас не вышло, потому что ты вошел! Не туда!
– А тебя это продолжает задевать, да? Стоит призадуматься.
– Я и не отрицаю, задевает. Кого бы не задело?
– Я не про это, Ника, – смотрит куда-то в сторону, а потом на меня. – Я о том, что…
– Что? – замерев, спрашиваю.
Вглядываюсь в его четкий профиль, и меня захватывают воспоминания. Как же мы ругались, черт, мы не могли найти компромисс ни в чем, но потом бурно мирились, и от этих примирений меня до сих пор колошматит. Ни с кем такого у меня не было, хоть я и не пробовала, но просто знаю – с ним никто не сравнится.
– Не суть, – встряхивает головой, будто сбросил тяжкий груз и откинул прочь прежнюю мысль.
Вот как? Ну погоди у меня, Арсений!
– А я замуж выхожу, – неторопливо веду пальчиком по перилам балкона и стреляю глазами в Барова. А, задело? Не только ты умеешь меня ранить.
– За кого?
Вопрос слишком резкий, чтобы исходить из уст равнодушного человека.
– А тебе какая разница?
– Не зли меня, Исаева. Шутишь опять? Придумала только что?
– Тебя? Злить? Зачем? Тебе же наплевать на меня. Какая разница, за кого я выхожу.
– Разговаривать с тобой всё равно что искать смысл в пятнах Роршаха*! Точно так же бессмысленно!