(не) идеальный жених - стр. 35
– Настроение у тебя, я смотрю, боевое, – складываю руки на груди, наблюдая за игрой теней на лице Барова.
Ветки колышутся за окном и создают мрачную атмосферу в темном помещении. Сглатываю. Калитка противно скрипит. Страшно как-то становится, жутковато. Так обычно начинаются фильмы ужасов. Осталось только собакам завыть, и я прыгну к бывшему на руки в поисках спасения и защиты. Может, этого он как раз и ждет?
– А ты какая-то нервная. Исаева, от случайного перепиха еще никто не умирал, – вдруг ошарашивает он меня.
– Что?! – расширяю глаза, тут же забывая про свои страхи. – Что ты сказал?
– Давай не будем притворяться, что все события сегодня не были просто прелюдией, – наглая ухмылка расползается на лице.
Хочется просто взять и треснуть чем-нибудь по красивой роже. Я даже бегаю глазами вокруг и ищу предмет потяжелее. Но не нахожу. Придется отбиваться словесно, в этом я настоящий ас.
– Сегодня я просто выживала, какая прелюдия? – тяну равнодушным тоном. – Ты бредишь, Баров.
– Я не о том. Ты приехала сюда именно со мной, выбрала меня на роль жениха не просто так.
– Ты издеваешься? – фыркаю, как мокрый енот. – Я случайно выбрала тебя, ты просто попался под руку, я могла выбрать любого…
Отмахивается от меня, как от мухи, показывая гримасой, что ему смешно.
– Но выбрала меня. А теперь из кожи вон лезешь, чтобы зацепить. Я что, не вижу?
– Считаешь, я с тобой заигрываю? – ломаю губы в кривом изгибе, выражая отвращение. – Да за кого ты меня принимаешь?
– Не переигрывай, Исаева, слишком пафосно, – морщится, прислоняясь спиной к стенке, плотоядный прищур скользит по моему телу, которое, предатель, тут же отзывается искрящимися мурашками.
А Баров расслаблен и спокоен. Развлекается, а не решает моральные дилеммы, как я.
И это – бесит.
– Думаешь, я играю? – подступаю ближе.
– Это твой стиль жизни, – пожимает плечами.
– Много ты знаешь о моем стиле жизни! Мы встречались всего несколько месяцев.
– Достаточно, чтобы понять, какая ты.
– И какая же? Просвети. Очень интересно! – толкаю фразу с вызовом.
Он лениво закусывает губу, сужает глаза до узких щелочек. Рассматривает меня. Пристально. Как чертов знаток женских душ.
– Капризная, эгоистичная, высокомерная, упрямая, дерзкая, – перечисляет размеренно, – нетерпеливая…
– Хватит! – Слушать просто невыносимо. Особенно от него.
– Ты же сама просила, – опять эта тупая насмешка.
– А теперь передумала, – и не думаю следовать логике.
– Что и требовалось доказать, – кивает, убирая одну руку в карман, а другой подхватывая какую-то старую лампу, в которую вставляется свечка. – Пошли.