(не) идеальный босс - стр. 7

Выскочив из подъезда, я не успеваю проделать и пары шагов, как застываю на месте, натыкаясь взглядом на поразительную картину.

Марк Фишер из сто пятой квартиры собственной персоной.

Только не тот прилежный мальчик-заика, который таскал мне рюкзак и смотрел щенячьими глазками, бормоча какие-то нелепые стихи, а представительный красивый мужчина в стального цвета деловом костюме. Сидит как влитой, галстук как ровная линия. Ботинки блестят на солнце. Стильная прическа, идеально выбритый, такой прямо как с картинки модного журнала, с рекламы дорогих элитных часов. Стоит и спиной небрежно опирается на белый автомобиль, а на капоте огромный букет цветов.

Ох...

Мое сердце подпрыгнуло в груди. Неужели ко мне? Точно ко мне!

Он же обещал, говорил, что разбогатеет и приедет ко мне на белом мерседесе. Как рыцарь на белом коне. Что я забуду всех мажоров и увижу, какое передо мной сокровище. Не так, конечно, говорил, но смысл был такой.

Не обманул. Приехал.

Прищурившись, иду к нему, держа тяжелый пакет в руке.

– Марк? Привет! Давно ждешь? Чего не позвонил? – спрашиваю томно, стараясь принять свою лучшую соблазнительную позу. Не показываю, как сильно удивлена и как мне неприятно выглядеть замухрышкой в его глазах и на фоне всего этого великолепия.

– Эм? – мужчина приподнимает бровь.

А теперь это точно мужчина, а не мальчик.

В глазах недоумение, он меня словно не узнает.

Да как он смеет? Что за игры?

– Говорю, чего не позвонил? Я бы оделась прилично. Цветы красивые, спасибо, только знаешь, я не уверена, что у нас что-то получится, – говорю с улыбкой и будто искренне, а сама зубы сжимаю от досады. – Я не хочу обидеть. Просто у меня сейчас сложный период в жизни. Не до отношений. Дело не в тебе, дело во мне... Возможно, будь всё иначе, я бы сходила с тобой на свидание, но сначала хочу разобраться в себе.

Оттарабанив привычную расставалку, выдыхаю и во все глаза смотрю на Марка. Надеюсь, я не сильно его ранила. Наверное, непросто ему было решиться и приехать ко мне после всех этих лет, когда мы не общались и я его не вспоминала.

А он не забыл. Да и как забыть свою первую любовь, которой носил рюкзак, дарил цветы и сладости, за которой бегал каждый день, умоляя о знаке внимания?

Бедный Марк.

Может, зря отшила? До чего хорош. Внушительный, харизматичный, а пахнет так, что голова кружится. Я просто в предобморочном состоянии. Стою и шатаюсь от непонятного волнения! Да что ж такое?

Может, стоило дать ему шанс?

Молчит. Наверное, не может сосредоточиться. Он, когда волнуется, очень сильно заикается. Не помню, чтобы при мне хотя бы одну фразу толком произнес. А всё обещал стихи прочитать... Я же смеялась и убегала сначала с подружками, а потом с парнями-плохишами.