( Не)чаянная дочь для магната - стр. 24
— Что с тобой, Маргош? — он сжимает мои плечи. — Ещё утром всё было нормально.
— Однажды ты уже поиграл со мной и бросил, — я говорю медленно, чтобы не расплакаться. — Тогда тебя хватило на пять дней. На сколько хватит сейчас?
— Мне никто и никогда так не выковыривал мозг, — закатывает Фрол глаза. — Каких доказательств ты от меня требуешь?
— Роль волшебника играть легко, — хожу я ферзём, — но недолго. Мне интересно будет посмотреть, как ты признаешься Марусе, что ты её отец. Как в глаза ей посмотришь?
— И это всё? — белоснежная улыбка Фрола обезоруживает.
— Да… Пока…
Неужели у него хватит смелости признаться ребёнку, что бросил его мать шесть лет назад?
Фрол открывает дверь и заглядывает к дочери:
— Маруся, я твой папа!
Громогласное «ура» несётся из салона. Маруся потрясает маленькими кулачками над головой и тут же обхватывает отца за шею. Всё! Напрасно пожертвовала ферзём. А надо голову включать в серьёзной игре!
Раскрасневшийся, всклоченный Фрол выпрямляется и закрывает дверь.
— Поехали, Маргош! — как ни в чём не бывало заявляет он. — Нельзя тебе долго на морозе стоять.
Он помогает мне сесть и пристёгивает ремнём.
— Что ты со мной, как с маленькой? — по инерции сопротивляюсь я.
— А ты и есть маленькая!
— И чем тебе у меня не понравилось? — уже сама на себя начинаю злиться, но меня несёт.
— Марусе нужен братик, — шепчет мне Фрол на ухо. — Я могу дальше не продолжать?
— Сдаюсь! — поднимаю я руки.
В салоне играет тихая музыка, мне чудится запах кожи и дорогого парфюма. Очень странно не слышать никаких запахов. Мы выезжаем из города и несёмся по шоссе в сторону Пушкина. Я больше не задаю вопросов. Фрол согревает мои пальцы в своей ладони и, откинувшись на сиденье, рулит одной рукой. Маруся дремлет вместе с Микки. Хочется выбросить все проблемы из головы. Смотрю на красивый профиль Фрола. Он чувствует взгляд и подносит мою руку к своим губам.
***
Рита
— Просыпайся, Марго!
Спросонья тру кулаками глаза. Величественный терем за высоким забором переливается по резным краям крыши новогодними бело-голубыми огнями.
— Это что за санаторий «Морозко»?
Образ футболиста никак не вяжется у меня с царскими хоромами.
Фрол хмурит брови:
— Вот ты, блин, баба-яга! И тут не угодил. Живу я тут, Ритусь!
— Нет, — мне неловко за мой острый язык, — дом красивый. Но он больше подходит для какого-нибудь нефтяного магната.
— Уберём нефтяной, и всё встанет на свои места, — подмигивает мне Фрол.
Металлические створки ворот ползут в стороны, и машина въезжает во двор, ярко освещенный высокими фонарями. Здоровый детина в овчинном тулупе опирается на лопату и приветственно машет Фролу. Слева остаётся заснеженный фонтан с фигурой викинга по центру. В правом крыле дома медленно ползут вверх рольворота, и мы въезжаем в гараж.