(не) беги от меня, малышка - стр. 33

Черт… Ну зачем я тебе, Петр Григорьевич?

Оставь меня в покое уже.                                                                                       

Сил нет никаких.                                                                                                          

Словно все силы, вся моя активность, броня – исчерпало себя еще вчера, в номере отеля. 

Становится страшно от того, что я знаю , как все произойдет. А еще страшнее осознавать, что полностью согласна с предстоящим раскладом. Так, может, перестать сопротивляться? Один раз? 

И все.                                                                                                                      

Расслабиться и получить удовольствие?  

От одной этой предательской мысли становится горячо, и я ощущаю, как выпитое вино, шикарное кстати вино, разливается по крови,  делая мягче и податливей. 

Горячий взгляд скользит неотрывно, будоражит… Напрягает и заводит. 

И я хочу… Этого зверя в этой клетке.

Просто какая-то медленная пытка. 

Черт, что было в этом вине? 

Афродизиак?                                                                                                                             

Не может же мне просто так , резко, ни с того, ни с сего…

Он, как инкуб, силы и волю высасывает одним своим присутствием.

Но я привычно сопротивляюсь. 

Как могу.                                                                                                                                

Насколько хватает сил.                                                                                                         

Отвести взгляд на боковое стекло. 

Там город, большой, бешеный. Я маленькая и слабая в этом гигантском мегаполисе, песчинка на берегу моря. 

Ужасное ощущение.                                                                                                  

Не хочу. Не хочу!!!                                                                                                      

Исторический центр Москвы отвлекает, или аутотренинг помогает, но я прихожу в себя. 

Лада, ты на работе.  Пётр Алексеев, мой выдуманный герой, погиб. Умер. Его нет. А потому и хотеть его глупо. Так же, как глупо хотеть этого сексуально озабоченного босса. 

Опять чувствую его пристальный взгляд на себе. Он словно вылизывает. Зверь. Похотливый.

Вытягиваюсь по струнке, пытаюсь привести мысли в порядок.

Ну, уж нет, я не сдамся!                                                                                                         

Начинает мотать из крайности в крайность. Тело орёт, что хочет секса, что гормональный сбой грозит от таких желаний и неудовлетворённости. Ледяной разум мстительно шипит, что не подпустит того, кто даже не помнит лица  влюблённой в него  девочки.