Назад в СССР: 1985. Книга 2 - стр. 22

– А, суки! Федька, ты чего их в грязь мордой не положил? Все, вам конец, – второй с остервенением рылся в карманах, словно там было что-то, что могло в корне изменить ситуацию. Вытащил что-то черное, но холодные пальцы неожиданно подвели и предмет упал в грязь. Кажется, это был пистолет.

Тот грязно выругался. Наклонился.

Я не стал дожидаться, ухватил валяющуюся рядом двустволку, навел ее на отморозка. Но первый неожиданно бросился под ноги, сбив меня с ног. Держать оружие в рукавицах было неудобно, поэтому оно выскользнуло, упав где-то за пределами моей видимости. Сражаться в зимней экипировке было крайне неудобно, даже ударить толком нельзя.

Подскочил Степанов. Ударом ноги оттолкнул от меня противника, хотел навалиться на него сверху, но и сам не удержав равновесие, грохнулся на спину.

Я приподнялся, откатился в сторону. Вцепился руками в мародера, пытавшегося добраться до оружия, потащил его на себя. Размахнулся и кулаком ударил под почку. Потом еще раз и еще. Но нанесенные мной удары, через теплую одежду были почти бесполезными… Мародер рычал, извивался. Пытался ударить меня локтем – один раз даже получилось.

А тут еще второй, видимо, бросив попытки отыскать в грязи пистолет, распихал коробки ногами, пробрался через дыру в ограде и решительно ринулся ко мне. Но сыграла роль, так некстати сорвавшаяся сверху колючая проволока – тот зацепился за нее, вскрикнул – кажется, острыми шипами его резануло по шее. Пока он выпутывался, снова вмешался Степанов. Завязалась борьба. Неразбериха.

Тот, что был подо мной, вдруг выхватил откуда-то нож. Взмахнул им, чиркнув по бушлату, распоров его до подкладки.

Я отпрянул, извернулся. Перехватил его руку и заваливаясь влево, подмял под себя. Мародер вскрикнул от острой боли, отпустил нож. А я с силой дважды заехал ему локтем в морду.

Он хрюкнул, обмяк. Практически перестал сопротивляться. С трудом поднявшись на ноги, я разглядел в свете фонаря, как второй мародер возится над Степановым. Кажется, он пытался задушить его.

В метре от себя я увидел винтовку. Схватил ее и направив чуть выше головы противника, выжал спусковой крючок. Громыхнуло.

– Отпусти его, тварь! – закричал я, дыша так, словно марафон пробежал.

Тот вжал голову в плечи, отпустил напарника. Затравленно посмотрел на меня. Плохо освещенное лицо было вымазано в крови – наверное, «колючка» подрала.

– Димон, ты как? – крикнул я, не спуская глаз с мародера.

Боец лежал, сильно кашлял. Кажется, хорошо ему досталось.

– Ну-ка, руки за голову, лишнее движение и у тебя в башке дыра! – заорал я.