Наставник по соседству - стр. 29
Стеша тоже словно устала от постоянной слежки, словно только и ждала, когда я наконец решу проблему с нашим «идеальным» браком.
Жду в холле, читая Небескьё, когда вижу короткую юбку на стройных ногах жены возле кресла.
Она садится рядом, очевидно привлекая мое внимание.
– И почему я про нее не знала?
– Ты хоть представляешь сколько у меня родственников, о которых я сам не знаю. На нашей свадьбе помнишь? Ты постоянно путала имена.
– Ну может быть. Она пока на маникюре и педикюре. Такое ощущение, что в ее деревне ничего не знают о красоте. Понятно, почему ей муж изменил. У нее совершенно нет вкуса. Но я сделаю из нее красотку и тогда ты перестанешь напоминать мне, что помог с открытием салона.
Ну так – то да. Я и сам говорил, что муж бросил ее из-за фигуры и внешнего вида. Но за Оксану становится обидно.
– Что?
– Ты где летаешь?
– А я почему тебе изменил? У тебя то со вкусом точно все в порядке.
– Потому что ты всегда был кобелем! Такие мужики как ты, словно общая тетрадь. Для всех. Вы просто не способны принадлежать одной единственной. Не способны хранить верность!
– Да что ты?
– Да.
– Тогда зачем замуж за меня пошла?
– Потому что читала, что из таких кобелей получаются самые лучшие мужья.
– Читала? В любовном романе?
– В научной статье!
– Женского журнала?
– Ну и что?
– Кобель Стеша он всегда кобель. Что в браке, что до него. О, Оксана. Как тебе процедуры? – она пока не особо изменилась, хотя смотрела на меня странно, а потом снова рассматривала свои красные как кровь ногти. Красиво. Особенно когда такие пальчики обхватывают член.
Ее одели в халат и тапочки. А на волосах какая – то пахучая смесь.
– Пойдем, – встает резко Стеша, бросая на меня неприязненный взгляд. – Подальше от этих кобелей.
Провожаю взглядом круглую попку в халате, усмехаясь с того, что она выглядит сонной, словно только с кровати встала. Не, они не подружаться. Стеша этакая пантера, рвущая на части этот мир, а Оксана домашняя кошечка, которая каждый день встречает дома, теплая и ласковая. Стеша не готовила, не считая тех кулинарных экспериментов, после которых я стабильно устраивал рендеву с унитазом.
Отвлекаюсь на перипетии одного шведского детектива.
Меня от чтения отвлекает мастер, который мотает головой.
– Стефания Филипповна ушла, что случилось?
– Ну, тут в общем. Ваша…
– Сестра, – подсказываю женщине.
– Да. Она отказывается делать депиляцию. Хочет уйти, а там воск. Я уже нанесла, – в голове тут же взрываются фейерверк из кадров того, как Оксана лежит без трусов с политым на ее пушок воском. Да, детка, это больно. Но разве красота не требует жертв?