Наследник для Валида - стр. 2
– Я не виновата, правда, – выдаю совсем тихо и слезы начинают катиться по щекам, – не понимаю...
– Сейчас позвоним ментам, им и будешь объяснять, как добро свое пронесла и как планировала сброс…
– Прошу вас… – повторяю, как заведенная, – это все какая-то страшная ошибка…
Мужчина внимательно смотрит на меня, но его лицо начинает размазываться из-за потока слез, которым нет конца.
Осознание настигает внезапно. Глупая дурочка, которую подставили самым гадким и жестоким образом.
В мозгу всплывает, как знакомая попросила придержать ее место у стойки бара, присмотреть... на мой вопросительный взгляд ответила, что вернется через пять минут…
Соврала…
Теперь понимаю…
– Ну что же, Варенька, что делать мы с тобой будем? – продолжает свою беседу мужчина, а у меня все перед глазами начинает кружиться, когда он переходит на более агрессивный тон. – Ты, девочка, не только глубоко сядешь за такую провинность, ты, Варенька, еще мне весь ущерб отработаешь! Да так, чтобы другим с Айратом Мухоматовым в подобные игры играть неповадно было!
Сжимаюсь вся, слезы застревают в горле, когда дрожащим голосом отвечаю:
– Я… могу работать у вас… господин Мухоматов… могу мыть полы, убирать, все, что угодно, любую работу осилю, только отпустите меня… это все как в страшном сне… я невиновна…
Неожиданно моя реплика вызывает смех у мужчины. Он скалит зубы, похабно как-то, у меня душа в пятки уходит от этой улыбки, голодной и жадной.
Спускает взгляд по моей шее вниз, в скромное декольте простого черного платья чуть выше колен, которое я сразу же прикрываю руками.
– Из далеких краев, смотрю, ты в столицу причалила, простых вещей не понимаешь, Кисуня, но дядя Айрат тебе все объяснит, как говорится, на пальцах, а скорее, нет, не на пальцах… но весьма доходчиво…
Начинает смеяться громко, пошло.
Чувствую, что услышу сейчас нечто просто ужасающее, то, что буквально переломит меня. Мужчина резко встает из кресла, я же пячусь на нетвердых ногах, чуть не падаю, но в этот самый момент звонит телефон. Рингтон резкий. Громкий.
Он раздается как гром, заставляет мужчину остановиться, посмотреть на экран и выругаться сквозь зубы, а затем все же ответить.
– Слушаю.
Пауза долгая. Тягучая. Восточное лицо мужчины с каждой секундой становится все мрачнее, тени начинают скользить и искажать черты, кустистые черные брови хмурятся, а затем темные глаза резко поднимаются и останавливаются на мне.
Прожигают. Пригвождают. Лишают последней надежды, когда он выговаривает четко:
– Валид Байсаров…
От этого имени у меня мурашки по спине пробегают, озноб сковывает. Не знаю, почему так реагирую. Интуитивно. Подсознательно.