Наследница поневоле 2 - стр. 10

В нос ударил невероятно терпкий запах дешевого и, скорее всего, самодельного пойла.  

– Я… я не пью… – девушка испуганно отпрянула.

Бринн прикрыл глаза – и без того уже узкие и «поплывшие» от алкоголя.

– Ты ж собиралась «утешаться»... А теперь вдруг не пьешь? Что за игры?

Упс! Анна позорно покраснела, как всякий раз, когда приходилось врать – даже если вранье было необходимым.

– Я имела в виду… раньше не пила. Крепкое. Но никогда ведь не поздно и попробовать… – она решительно отобрала у него бутылку и как следует, большим глотком, приложилась. Одновременно кидая быстрый взгляд мужчине за спину.

Дыра на месте. Пока.

И тут она распробовала, что пьет.  

– Фу! – скривилась, отплевывая то, что еще оставалось во рту после глотка. – Что за… гадость…

Уже не пытаясь притворяться, что желает «утешаться» подобной дрянью, шагнула в сторону – к раковине… содрогаясь, сложилась над ней в рвотном позыве…  И обмерла, чувствуя чужие руки у себя на бедрах.

– Искушаешь, королева? – зашептал Бринн ей в затылок, сжимая за талию одной рукой и пытаясь залезть под юбку другой. – Или, наоборот, на прочность проверяешь? Так со мной таких тонкостей не надо… Ты ж только прикажи… Я мигом… как солдат на карауле…

– Я… я не… – от липкого, сжавшего горло страха она начала заикаться, а тело, наоборот, будто заморозило – ни рукой, ни ногой не пошевелить. – П-пусти… п-пожалуйста…

– Ага, пущу… как же, разогналась… – ухмыльнулся негодяй, вдавливая ее в раковину. – Это ты своему аристократишке могла дурить голову и ломаться… а со мной не прокатит… Наклонилась – значит, пригласила… Со мной все просто, королева.

– Меня… тошнило… – пискнула еле слышно, все еще не в состоянии заставить себя хоть как-то сопротивляться или возмутиться. Не говоря уже о том, чтобы садануть его пяткой в пах.

Оказывается, «страх сковал» – не просто расхожее выражение!

– Сейчас… сейчас… – хрипло обещал Бринн, уже явно ничего не соображая и елозя по ее ногам большими, скользкими от пота ладонями.

Боже, ему только штаны спустить осталось! – поняла она вдруг, ощущая как холод гуляет по коже оголенных ног.

Стоп.

Холод.

Откуда?

Девушка попыталась абстрагироваться от происходящего, повернула голову и немигающим взглядом уставилась в черную дыру в стене кухни.

«Бутылкой…» – донеслось до нее – не то шелестом осенних листьев, не то ветром…

Не то голосом оттуда, откуда нет дороги назад.

Бутылкой. Она опустила взгляд на собственные руки, все еще сжимающие сосуд с местным самогоном. Моргнула и сжала ее крепче.

Не возвращаясь в реальность, будто со стороны наблюдала за тем, как увалень за ее спиной быстрыми, лихорадочными движениями расстегивает ремень брюк, явно собираясь пригвоздить несчастную, зажатую им девушку к раковине… Задирает повыше ее платье… И вдруг девушка оживает – обеими руками поднимает за горлышко здоровенную, почти полную бутыль с алкоголем, замахивается ею через собственную голову… и опускает на голову насильника.