Наследница Аркаима, или Охота на оборотня - стр. 21

— У тебя есть какой-то план? — поинтересовалась я, продолжая наблюдать за ним. — Куда мы пойдём?

— Можем сделать стандартный туристический круг, — он вручил мне бутерброд, и я благодарно кивнула, — или остаться в номере и заняться чем-нибудь ещё.

Я поперхнулась булочкой, которую едва успела надкусить.

— Тут есть боулинг, например, — продолжил он и надкусил собственный бутерброд.

Я усиленно заработала челюстями и, только прожевав, поинтересовалась:

— Шутишь?

— Да.

Денис отложил бутерброд и посмотрел на меня.

— Диана, мне тридцать два года.

Я кивнула, пока ещё не понимая, к чему он ведёт.

— Думаю, и тебе не шестнадцать лет.

Я задумчиво покачала головой. Возраст я не чувствовала никогда. Он просто не имел значения. И я толком не знала, чем отличается нынешняя я от меня в шестнадцать лет.

— Думаю, ты давно поняла, что мне от тебя нужна не соль.

Бровь моя поползла вверх. Вариантов было два, и волчья голова на его рабочем столе стояла перед моим мысленным взором как наяву.

— Я могу, конечно, поухаживать за тобой. Но если честно, я этих игр не люблю. Я знаю, что тоже нравлюсь тебе. Вот, в общем-то, и всё. Решай.

С этими словами он встал и вышел в коридор, оставив меня в одиночестве размышлять о том, что только что произошло.

Мягко говоря, меня несколько ошарашил этот внезапный и довольно откровенный разговор.

Причём он ничего не прояснял. По-прежнему оставалось непонятным, заинтересовала ли Дениса я — или моя шелковистая волчья шкурка.

Впрочем, очевидно было одно — мяч оказался на моей половине поля.

Я полежала ещё, изучая побелку на потолке. Аппетит куда-то делся, несмотря на то, что у меня продолжало урчать в животе.

Встала с кровати, подцепила остаток бутерброда с тарелки, другой рукой налила кофе из кофейника и, взяв чашку, подошла к окну.

У самого дома бежал неширокий ручеёк. Такой маленький, что трудно было поверить, что это настоящая река — наверное, по щиколотку мне. И в то же время какой-то свежий и живой… Как будто ворвавшийся в серость реальной жизни из другого мира.

Мне захотелось спуститься туда и погрузить пальцы в поток, но я не решалась. Молча стояла, не в силах оторвать глаз от него.

«Вода холодная, — почему-то пришла мысль, — уже не лето давно».

Я подняла чашку кофе к губам и сделала глоток.

«С другой стороны… Зачем было ехать сюда, если я не хочу ничего пробовать? Так можно всю жизнь в четырёх стенах просидеть».

Однако и этот аргумент меня не убедил.

Я всё стояла, неторопливо потягивая кофе из кружки, пока внизу, на берегу ручья, не появился Денис. Он был по пояс обнажён, а теперь к тому же стянул кроссовки, решительно закатал штанины джинсов одну за другой и полез в ручей. Чего он хотел добиться — не знаю, но точно добился одного: я разглядывала его загорелую, покрытую тугими узелками мускулов, спину и завидовала. Завидовала тому, что он живёт жизнью, в которой есть не только четыре стены и монитор. Завидовала, что ему не нужно думать, решаться. Что он не боится ничего, в том числе и холодной воды. И ещё я мечтала о том, как хорошо было бы сейчас прикоснуться к нему… Оказаться рядом с ним в этой ледяной воде.