Размер шрифта
-
+
Наследие литературы XXI века - стр. 26
А чтоб извлечь войны опасность с корнем,
Найти и обезвредить подлецов,
Так важно быть всегда в отличной форме
Для нынешней формации Творцов.
Не враждовать друг с другом и не спорить,
И чтоб любых конфликтов избежать,
В гармонии мир Будущего строить,
Культуру сохранять и умножать!
Писать на самом деле просто
Писать стихи совсем несложно,
Как и рассказы тоже, впрочем,
Ты просто лезешь вон из кожи
И раздираешь душу в клочья.
Писать несложно, понимаешь?
Так, пустячок и бантик сбоку!
Ты просто голову ломаешь,
Не спишь ночами одиноко.
Сидишь и в ус не дуя пишешь
И, съев с героями пуд соли,
Ты стоны собственные слышишь
От плохо объяснимой боли.
Сам за талант свой и наказан!
Ты просто загнан словно лошадь,
Как будто ты и впрямь обязан,
Раз ты Поэт, идти на Площадь.
Но не проторенной тропою,
А выбрав путь не самый близкий,
И быть затоптанным толпою
Готовым быть всё с тем же риском.
Так стонет мозг под тяжким грузом!
Весь смысл твой здравый протестует!
Но тут в окно влетает Муза
И вдруг в засос тебя целует.
Как бы сводя с тобою счёты —
Так, словно лодырь ты отпетый:
– А ну, дружок, сиди работай!
Сон – это, брат, не для поэтов!
Попробуй только здесь разлягся!
И сразу будешь ты наказан.
Коль ты в телегу эту впрягся,
То ты писать теперь обязан.
Раз ты со мной поцеловался,
То за Перо теперь в ответе!
Пиши, пока не исписался,
А отдохнёшь на том лишь свете.
Ты слышишь новый клич: «По коням!»?
Ждут по Перу тебя собратья!
Вот так, мой друг, теперь ты понял
Всё про писательством занятье?
Писать на самом деле просто:
Строчишь себе ты на здоровье,
А из груди торчит нож острый,
И сердце истекает кровью…
Нет темы у писателя другой!
Нет темы у писателя другой,
Стихи ли он или романы пишет,
Читателя ведя в незримый бой
И боль людскую лучше многих слыша.
Острее всех он ощущает ложь!
Не жди, пока перо своё заточит
И всадит в сердце, словно острый нож!
Хотя писатель настоящий хочет
Не крови, не трагедий и не драм,
Не поединков, леденящих душу,
В которых кровью истекает сам,
И если и стремится он разрушить,
То этажи порочных пирамид,
До неба дорастающих порою,
Цепь разорвать предательств и обид
И развенчать двуликих лжегероев
И тех, кто вечность занимает трон,
Перстом когтистым снова в жертву тыча…
Хотя писатель – тот, кто в жизнь влюблён,
Героев обнажив до неприличья:
Неважно – кавалеров или дам,
Персон последних или самых первых,
Невольно обнажается он сам,
Вплоть до костей, до оголенных нервов.
Что хочет он ещё изобрести,
Путевку в жизнь давая новым главам?
Зачем он пишет? У него спроси!
Ведь вряд ли ради чести, ради славы,
Не веря коррумпированной ей,
И, зная цену кубкам и медалям,
Страница 26