Наше шаткое равновесие - стр. 25

– Готово, – протягивает мне ключ, толкая дверь, – заходи.

– Спасибо, – улыбаюсь, – очень выручил.

– Не за что. Сигареты есть?

– Да, сейчас. Можешь пройти.

Игорь заходит следом, немного прикрыв дверь. А я, как заведенная, роюсь в рюкзаке в поисках пачки.

– Вот, – протягиваю.

Он вытаскивает оттуда сигарету, кладет на стол, а остальное убирает в свои джинсы. От такой наглости я открываю рот.

– Вредно девочкам курить. Последняя, – кивает на ту, что лежит на столе.

А у меня в голове полный кавардак. Мне хочется и возмутиться, и улыбнуться во все тридцать два зуба. Потому что звучат его слова приятно. С какой-то заботой, что ли… или я себе это придумываю …

– Тогда, может, покурим? Последнюю?

Беру со стола остатки былой роскоши.

– Пошли, – ухмыляется, открывая дверь и пропуская меня вперед.

У окна я вновь зажимаюсь. Не знаю, что говорить. И нужно ли?

– Ты издалека?

Оживаю.

– С чего ты взял?

– Все выходные здесь торчишь в основном, кому долго ехать, пару раз в год только сваливают.

– Нет, недалеко… просто…

А что просто? Правду я ему рассказать не могу. Вряд ли он оценит и поймет. Как это будет звучать? Я бывшая наркоманка, отец которой – судья, но я его опозорила своим поведением, и у нас теперь все окончательно полетело к чертям? А еще не забыть упомянуть, что здесь я, потому что дома не могу находиться чисто психологически? Вряд ли этот ответ кто-то сможет воспринять нормально. Поэтому я тупо вру.

– Просто нет денег ездить часто. А ты? Вы все тоже здесь постоянно… эм… шумите.

Игорь смеется, выкидывая половину сигареты в окно.

– Местный. Я здесь так, в гости захожу.

В его глазах пляшут озорные черти, а еще я вижу в них свое отражение.

– Часто заходишь…

– Отпуск на работе.

– Ты работаешь?

– Ага. Учусь на заочке, для галочки.

– А-а-а… где работаешь?

– А это имеет значение?

– Извини, – опускаю взгляд. – Я, наверное, пойду, спасибо еще раз.

– Да особо не за что. Нам в одну сторону…

– Точно.

Мое поникшее состояние вновь возвращается. У дверей моей комнаты Мурас останавливается вместе со мной.

– Ты завтра занята?

– Да вроде нет, – тереблю пальцами рукава кофты, – а что?

– У меня к тебе дело будет.

– Какое?

– Завтра скажу, – вытаскивает из джинсов телефон, – номер давай.

– Чей?

– Серьезно? – выгибает бровь. – Яшин, конечно.

– Чей? – туплю, чувствуя, как краснеют щеки.

– Твой, Жень, – говорит серьезно.

Но я вижу, что еще немного, и он заржет.

– Блин. Прости, я сегодня без головы.

Игорь записывает телефон и делает дозвон.

– Завтра голову не забудь только. Я позвоню.

– Ага, – киваю в такт своих слов.

Он уходит, а я опять запираюсь в комнате на защелку и личину. Почему-то целую ночь я только и думаю об этом расплывчатом завтра. Ворочаюсь и сплю совсем мало. С этими мыслями проходит весь день. Целый день я дергаю свой телефон, проверяю, не пропустила ли звонок, но там все время пусто. В комнате становится темно, и приходится включить свет. Время почти семь, но он так и не позвонил. За стенкой опять начинает орать музыка. Суббота. Весь этаж превращается в какой-то клуб. Крики, смех, и только я оторвана от этого праздника жизни.