Наша цель - стр. 16

– Спешу напомнить, вы… ты платил, но это так, к слову.

– Да, так и есть, – засмеялся Фрэнк. – Но я вроде взрослый мудрый и опытный дяденька, вдруг смогу помочь.

– И сколько тебе лет?

– Двадцать семь.

– Как много, – улыбнулась я. – Наверно, войну и мир пришлось пройти.

– Почти, Алекс, – коротко улыбнулся и выдохнул он. – Порой возраст – это всего лишь цифра. Она вовсе не говорит о том, что ты испытал за этот короткий путь. Некоторые за двадцать семь лет проходят огонь и воду, пока кто-то кичится опытом сладкой жизни в пятьдесят.

– Согласна. Значит, ты мудрый и опытный?

– Именно так.

– А где доказательства?

– Вот когда ты расскажешь – я докажу, а пока мы всего лишь водим пальцами по воде.

– Возможно, так и будет.

– Стоит только начать, дальше, как в тумане, – ободряюще улыбнулся Фрэнк, взглянув на меня, – не помню, как начал и выложил всю жизнь.

– Я всё равно подумаю, – засмеялась я, – не уговоришь.

– Хорошо. До понедельника?

– Да. До понедельника через понедельник, – улыбнулась я, вылезая из салона, – спасибо за доставку.

– Рад помочь, – кивнул Фрэнк, после чего я закрыла дверь и обошла машину, а он вслед добавил, – и выслушать тоже рад.

Уголки губ поднялись, когда я бросила быстрый взгляд в сторону машины.

Войдя на порог, я не застала тех, кто когда-то помог Лизи и должен был помочь мне. Девушка с идеальными белоснежными волосами встретила меня радушной улыбкой.

– Добрый день, я могу чем-то помочь?

– Здравствуйте. Тут работала Карла, я могу её увидеть?

– Да, но её нужно подождать.

– Я готова ждать сколько угодно, просто пусть моим мастером будет именно она.

– Да, конечно, – тут же кивнула девушка, – не желаете чай или кофе?

– Да, спасибо, кофе.

С улыбкой, блондинка поспешила к кофемашине, а я подхватила журнал со столика, начав листать. Через пару минут кружка с парой конфет и кофе легла на журнальный столик передо мной, за что я поблагодарила и сделала нервный глоток. Не знаю, как буду выглядеть после, но исправить волосы – не проблема. Я не понимаю, что нужно делать для возвращения прежней себя, но что-то подсказывает, что я уже не смогу быть прежней. Сейчас я чётко осознаю: человек может оставить тебя в любой момент так, словно в действительности ты никогда не был ему нужен. Как какую-то старую вещь или поломанную игрушку, тебя бросают в урну и уходят, не возвращаясь посмотреть, жив ли ты вообще. Обида душит меня, скребёт когтями по сердцу и разрывает изнутри, пока я судорожно беру нити, чтобы попытаться зашить лоскутки души. Но я не могу даже попасть в ушко иглы, чтобы для начала хотя бы сделать узелок, с помощью которого смогу остановить дальнейшие разрывы.