Наш секрет - стр. 39

— Короче, я ему отказала и вышла из машины, а потом тебе позвонила.

Светка затягивается горьким дымом, выпускает его в сторону. По выражению лица даже не поймешь: осуждает она или поддерживает. Слишком неоднозначно все.

— Смотрю я на тебя долгие годы, Сашка, и думаю: когда же ты пошлешь всех на хрен и станешь жить, как хочешь?

— Кто тебе сказал, что я хочу поехать с Иваном в горы?

— Сашуль, ну скажи мне: где ты в своей жизни-то бывала? В Москве на курсах?

— На озеро мы с Костей ездили. Арендовали деревянный домик.

— Ага, помню. И сбежали оттуда через два дня, потому что комары искусали.

Густо покраснев, я делаю глоток чая.

— Ты сказала, что Северов тебе симпатичен. Тогда в чем проблема? Собачек-то не жалко? Выгонит на улицу — мерзнуть и голодать будут. А тут приют. Новый, красивый, современный. М-м!

— Я не шлюха.

— Да кто тебе сказал, что ты шлюха, боже мой! — восклицает подруга. — Два года прошло после смерти Кости, а ты себя добровольно в монахини записала! Между прочим, я читала в одной интересное статье, что длительное воздержание грозит серьезными проблемами с женским здоровьем.

— Это миф.

— Ну не знаю, — фыркает Света. — По себе помню, что если долго не трахаюсь, то становлюсь дико злой и раздражительной.

— Хватит! — прошу я подругу.

Но ее сложно унять.

— В конце концов, не станет же он брать тебя силой? — задает она риторический вопрос. — Поедешь в горы, расслабишься и отдохнешь. Если что-то не понравится, свалишь сразу же!

— Нет.

— Господи, Шурка! Ну соверши ты хоть один безбашенный поступок в своей жизни! Один! Рискни! А вдруг понравится?

Я опускаю глаза в пол и глубоко вздыхаю. Не могу я так. Возможно, хотела бы, но не могу…

— Покажи мне его фото, — просит Света.

— У меня нет никаких фотографий.

— Как, ты сказала, его фамилия? Северов?

— Да.

Подруга тянется к моему телефону, заходит в социальные сети и вбивает в поиск имя и фамилию. В какой-то момент понимаю, что меня саму одолевает интерес. Одно дело — знать Ивана лично, но совсем другое — наблюдать за его жизнью через социальную сеть.

— Этот? — спрашивает Света, повернув ко мне экран телефона.

На снимке изображен какой-то тучный мужчина с густыми усами. Я отрицательно мотаю головой, и подруга продолжает поиски. На десятой страничке, наконец, замечаю Ивана. Фотография одна-единственная. Больше в профиле у него нет.

На фото Северов запечатлен где-то за границей. Похоже на Арабские Эмираты. Вокруг пальмы и небоскребы, погожий летний вечер. Иван загорелый. И красивый, чего уж скрывать. В светлых джинсах и белой футболке, которая обтягивает широкие плечи и подтянутый торс. Он стоит на мосту, скрестив руки на груди, и открыто улыбается.