Нас просто не было (книга вторая) - стр. 10

Я не могла этого делать! У меня есть Артем, мне не нужен Градов. Перед глазами снова ночная трасса и мы с ним в белом ягуаре на обочине. Тогда мой мозг отключился, а сейчас… Нет, не может быть! Не. Может. Этого. Быть. Я конечно дура, но не настолько же!

На хр*на я так напилась???

Сознание опять ускользает, проваливаюсь в темную яму, наполненную шумом прибоя. Меня качает на волнах сначала размеренно, плавно, а потом начинается шторм, безжалостно швыряющий из стороны в сторону.

Прихожу в себя. Вокруг ничего не изменилось. Все та же комната, тот же диван, рядом все тот же Макс, привалившийся к спинке и рассматривающий меня, как нечто интересное.

– Крис, ты помнишь, как мы здесь оказались? – интересуется как бы невзначай, лениво поигрывая брелком от ключей.

Ничего я не помню!

Танец. Я с ним танцевала!

Потом… Не помню.

…Длинный коридор, постоянно меняющий свой облик, будто смешиваются кадры из разных фильмов. Дверь. Точно, вижу дверь. Темную. Деревянная или металлическая, не понятно. На ней какая-то табличка.

Отрицательно киваю головой.

– Мне надо домой, – пытаюсь встать, но ноги не держат. Я пьяна, как сапожник.

Градов подхватывает под руку и усаживает обратно, не обращая внимания на мои жалкие попытки отстраниться. Голова кружится, чувствую, что снова проваливаюсь.

Макс крепко сжимает плечи и чуть встряхивает:

– Кристина, как ты сюда попала?

– Не знаю, – простонала, прикрывая глаза.

– Что ты помнишь? – снова встряхивает.

– Ничего, – голос превращается в шепот.

– Крис! Что ты помнишь? – опять трясет, не давая заснуть.

– Ничего… – как же хочется забыться, поддаться слабости, заснуть, – Коридор помню, длинный, вазу.

– Вазу? – уточняет он.

– Да.

– Что с вазой?

– Разбилась, – мычу, практически провалившись во тьму.

– Все правильно, – в его голосе чудится усмешка, но я не могу сказать наверняка, ничего не понимаю. Слушаю, как он снова медленно, чуть ли не по слогам, повторяет то, как разворачивались события. Не верю ему, не могла этого быть. Макс склоняется совсем близко, шепчет мне на ухо.

Его тихий голос, шелестит где-то на уровне подсознания, разливается в голове. Не понимаю ни слова. Монотонная речь убаюкивает, сталкивает в сон.

Тону в сюрреализме.

…Зал, наполненный огнями. Почему-то вижу каждую линию, каждую грань, будто их обводил неумелый художник, дрожащей рукой.

…Сижу у стойки, пью коктейль.

…Танцую с Зориным, обвив руками его шею. Хорошо, но не покидает чувство неправильности. Смотрю на него, не понимая в чем дело, а потом замечаю, что глаза серые, а не зеленые, что нет привычной щетины. Он ниже, чем обычно, и не такой здоровый. Вглядываюсь в родное лицо, и словно в фантастическом фильме, вижу, как оно меняется, рассыпается на мелкие кубики, которые вращаются, изменяя картинку. Это Макс. Макс??? Не может этого быть. Меня подбрасывает, разворачивает.