Наперекор - стр. 36
«Я тебе не пара… Прости, Тим, ты заслуживаешь лучшего…»
Отголосок воспоминания вынуждает стыдливо опустить глаза и максимально твёрдо произнести:
– Что ж… рада была снова тебя увидеть. Ты отлично выглядишь, – беглый взгляд по его прямым скулам, возмужавшей рельефной фигуре, тяжёлым ботинкам, и я осторожно делаю шаг назад. Потом второй. Третий.
– Ты здесь одна?
Ах ты ж…! Не успела!
– С подругами, – кошу глаза в сторону пьяного хоровода. – А ты?
Вот зачем спрашиваю? Кто-нибудь может мне объяснить?
– У друга мальчишник, – будто только вспомнив об этом, он, виновато улыбаясь, проводит по макушке рукой и озирается на другой конец клуба.
– Ааа… – тяну я со знанием дела. – Не буду отвлекать, – пользуясь моментом, быстро отступаю и теряюсь среди пляшущей толпы.
Бочком-бочком, и вот он – бар.
Подзываю бармена и делаю заказ.
– На мой счёт, – взмах руки около моего лица, и сидение рядом со мной уже занято бывшим.
– Зачем? – не желая гадать, спрашиваю я.
– Хочу угостить.
Вот так просто. И в этом весь Тим.
– Спасибо. Это уже будет лишнее.
– Мил, – поверх моей руки ложится горячая ладонь, и я вздрагиваю от давно забытых ощущений. – Я тебя очень хорошо знаю.
– Если знаешь, тогда почему до сих пор разговариваешь со мной? – стойко выдерживаю и не отдёргиваю руку, позволяя мужским пальцам бережно, но крепко обхватить мои.
– Я простил тебя, – говорит парень. – Не мог не простить.
– Прошло много времени, – отзываюсь я.
– У тебя кто-то есть?
Глаза в глаза.
– Нет. Но кое-что изменилось, – мягко выуживаю свою руку из захвата.
– Что? – напрягается Тим.
Втягиваю спёртый воздух и…
– Я.
Выпиваю шот, поставленный передо мной барменом, оставляю наличку, кидаю сдавленное: «Пока.» и, не смотря на помрачневшего Тимофея, ухожу предупредить девчонок, что на сегодня с меня достаточно.
Напиваться в моих планах не было. Потанцевать успела. По закону подлости бывшего встретила. Пора и честь знать.
Выйдя из клуба, запрокидываю голову и восстанавливаю сердцебиение.
Встреча с Тимом далась нелегко. Разрушительное цунами из воспоминаний и тревог, которые я с мучительным чередованием вычёркивала из своего сердца, обрушилось в один миг.
Я помню тот день, когда порвала наше счастье в клочья и выбрала не его, а повышение статуса. Помню его колкие слова, брошенные мне вслед, последний взгляд, пропитанный мольбой и беспомощностью и уже опоздавшее на несколько часов полёта сообщение: «Что мне сделать, чтобы ты вернулась?»
– Я подвезу, – сыплет на рану соль уверенный голос.
Поворачиваю голову и всматриваюсь в окаменелый взгляд Жданова.
– Я тоже изменился, Мила, – опережает он мой неозвученный вопрос. – Теперь я не позволю тебе сбежать, а сразу привяжу к себе.