Размер шрифта
-
+
На Суворовской площади - стр. 3
Мало ли чего наговорят…
Он ушел, назад не обернулся,
И в бою он помнил про неё,
Потому под пулями не гнулся…
Мальчик, мальчик, горюшко моё!..
В тесный круг сходились горы хмуро,
Словно в драке – все на одного…
Что ж ты натворила, пуля-дура,
Почему ты выбрала его?
Этот мир насквозь пропитан болью…
Всё равно не плачь и не реви,
Мальчик знал, что умирать с любовью
Веселей, чем жить, – но без любви!
Невеста
Это было когда-то, а как будто вчера,
Полюбила солдата практикантка-сестра.
Он метался и бредил, и в бреду повторял:
«Мы с тобою уедем…» А куда – не сказал.
Как-то так, между делом, объяснился он с ней:
«Ты мне нравишься в белом, будь невестой моей…»
И без слов, с полужеста, понимала она –
Что такое невеста, да почти что… жена!
Мир наполнился эхом, как пустынный вокзал,
Он однажды уехал, а куда – не сказал…
И пошла по палате, ни жива ни мертва,
В ярко-белом халате практикантка-сестра.
И кричала в дежурке: «Он не умер, он спит…»
И пила из мензурки неразбавленный спирт.
Невпопад и не к месту всё твердила она:
«Что такое невеста? Да почти что… жена!»
Баллада о капитане
Любимая ни в чём не виновата…
Пётр Кошель
Он сам любил, и был любим когда-то,
Но только жизнь петлёю завилась,
И для него стал самой чёрной датой
Тот день, когда она – не дождалась…
В Атлантике искал он Атлантиду,
Но, видно, долго за морем гостил –
Жену родную выпустил из виду,
А вышло как-то так, что – упустил.
Как долог путь с рассвета до заката,
Крута его дорога, не поката,
Шарахнулись соседи от него,
Когда к пустому дому он вернулся…
Но устоял!.. И только чуть прогнулся.
Ссутулился, не более того…
И день, и ночь он помнит про утрату,
В календаре обвёл он эту дату,
И написал наивные слова:
«Любимая ни в чём не виновата,
Любимая ни в чём не виновата,
Хотя она, конечно, не права!»
Имущества – шинель да два бушлата,
Духи «шанель», что ей дарил когда-то,
Пустой и позабытый пузырёк,
Ещё осталась белая косынка,
Которою она махала с пирса,
А он в ответ ей брал под козырёк.
Ему всё время чудится зловеще,
Что мир кругом изменою пропах…
Он видит, как она хватала вещи,
А вот любовь – забыла впопыхах.
Он кроет её матом-перематом,
Он бродит неприкаян и небрит,
Но на груди, у сердца, под бушлатом
Косынку её белую хранит.
Твердят ему: оставь ты эту муку,
Советуют: забудь её, змеюку!..
А он всё повторяет: «Ничего…»
Но рвёт печаль, и гнёт его кручина,
Не стонет он, поскольку он мужчина,
Лишь поседел, не более того…
Его уже давным-давно списали,
Его не раз наркологи спасали
И удивлялись: в чём душа жива?
И бредил он: «Поверьте мне, ребята,
Любимая ни в чём не виновата,
Пусть даже она трижды не права!»
Страница 3