На грани фола - стр. 26

— Прекрасно выглядишь, — отвешивает мне комплимент Воронцов.

— Скажешь тоже, — хмыкаю я. — Совершенно точно не в лучшей форме.

— Не для меня, — многозначительно заявляет, и уголки его губ ползут вверх. — Значит, завтра собираешься в универ?

— Да, у меня освобождение только на сутки. Завтра пойду грызть гранит науки.

— Может быть, тогда вечером после пар встретимся? В кино сходим? Или, как всегда, кофе выпьем?

— У меня завтра смена в кафе, — говорю с искренним сожалением.

— А сегодня как себя чувствуешь?

— А сегодня мне, наверное, лучше не соваться туда, где меня могут увидеть доброжелатели из универа.

— Неуловимая ты девушка, Виктория Огнева, — затягивает, сощурившись, он.

— Я здесь, — отвечаю кокетливо и не стесняюсь смотреть Диме в глаза, даже склоняю голову чуть вбок. Не знаю, какой еще намек ему нужен, чтобы перевести наши отношения на следующий уровень, но Воронцов снова по-дружески обнимает меня, в довесок похлопав по спине, и вручает пакет с апельсинами и вареньем.

Для чего это все? Неужели я неправильно распознаю знаки? Ведь его глаза так горят, когда он смотрит на меня! Почему он не хочет…

— Возвращайся, Викуль, ветер сильный, а ты легко одета, — говорит заботливо, касаясь ладонью моей щеки. Этот жест кажется таким нежным, что у меня спирает дыхание, а между ребер что-то щекочет. — Спишемся, да?

Он очень милый, ну совсем не такой, как чертов Громов! И по повадкам, и внешне — эти двое как два противоположных полюса в разных концах земли. Даже руки у них настолько разные, насколько это возможно: у Димы крупные пальцы, короткие и ладонь мощная, как у парня-работяги, а не неженки вроде Громова.

— Угу, — на длинном выдохе уныло подтверждаю я и тотчас вздрагиваю. — Рассеяв всю романтику, мимо нас с диким ревом проносится подозрительно знакомая спортивная тачка. — Черт! — тут же ругаюсь я, когда машина тормозит в нескольких метрах от нас, и из нее высовывается недовольная морда Громова в темных солнцезащитных очках.

Ага, вот помяни черта всуе, он и явится!

— Булочка, шагай сюда! — нагло заявляет он и вытягивает из окна руку, в которой держит мою честно заработанную справку.

Дима напрягается, морщит лоб и кривит губы, но никак не комментирует сцену.

— Спасибо, Дим, — спешу добавить и отвлечь боксера, пока Громов не напросился на разбитый нос. Не хочу драмы. — Я напишу.

Осмелев, на адреналине тянусь и целую его в шершавую щеку. Мне даже горько становится, что прогуливаю очередную нашу встречу. Вымучиваю улыбку, а обернувшись к Громову, закатываю глаза и уже с покерфейсом шагаю к нему. Я собираюсь просто забрать справку и уйти, обсуждать нам с ним явно нечего. Тяну руку к бумажке, но у Громова, видимо, другое мнение на этот счет.