На грани фола - стр. 29
– Я не поеду, – все равно гнет она свою линию.
– Быть официанткой для твоей гордой задницы – это слишком?
– Я работаю официанткой, идиот. Я не поеду туда, где будет твой дружок, который распускает руки.
Капец. Каждый раз как кувалдой по ребрам.
– Его не будет. Саня уехал с девчонкой за город.
– Бедная девчонка, – уже тише и без сочащегося изо рта сарказма говорит Огнева. А я сам не знаю пока, как реагировать. Не понял еще. Надеюсь, Бык не подведет.
Остальные десять минут мы с ней едем в относительной тишине. Я пытаюсь анализировать свои действия, но ни хрена не пойму. На кой черт я везу ее туда, где полно доступных телок? Зачем суюсь со своим самоваром? И со своим ли? Просто ее чертов образ чирлидерши из мыслей не идет. А казалось бы, чего я там не видел, а?
Когда мы заворачиваем к дому, я издалека слышу басы. Рус, видимо, взялся за пульт – его музыка так и прет из колонок. А розово-синий стробоскоп, палящий из окон – это что-то новое.
«Малыш, ну где ты? Погибаю без тебя».
Сообщение падает на телефон от контакта под номером три. Не разберу с ходу, кто это, но цепляюсь взглядом за яркие следы пальцев у Огневой вокруг локтя. Та, задрав рукав свитера, нелепо вскрывает тюбик, нюхает ядреную мазь со змеиным ядом и пучит в ужасе глаза. Явно собирается отказаться, но мазь-то точно поможет этой дурной!
– Дай сюда, – отбираю мазь и выдавливаю смачную порцию ей на кожу. Растираю, пока Огнева шипит на меня изо всех сил. – Говорил же, змея. Потерпи, будет жечь, но до завтра все пройдет.
Кроме синяков, конечно.
Откладываю тюбик на приборную панель и еще раз прохожусь пальцами по ее руке. Растираю между ладоней, как всегда делал себе, и ловлю тишину. Булочка молчит, что очень странно. Дышит неровно, краснеет и молчит. Еще пахнет снова так, что сожрал бы на месте.
– Это шампунь? – транслирую мысли вслух.
Она резко вскидывает на меня взгляд, и мы оказываемся в паре сантиметров друг от друга. Ее рваный выдох щекочет мне лицо.
– Не понимаю. – Линия ее бровей ломается, она морщит лоб, будто решает сложную головоломку.
Смешная. Этого не отнять.
– Я о… – говорю, не отрываясь от ее дрожащих губ.
– Да ну на фиг! Хозяин приехал! – орут с балкона, из-за чего Булочка отскакивает от меня и бьется затылком о стекло.
– Не убейся хотя бы сегодня, прошу, – шепчу я больше себе, чем ей.
– Народ, Гром тут! Чествуем Громовержца! – А это уже Русик подключается.
И едва мы выходим из машины, во двор большим пьяным скопом вываливается толпа. Какая-то телка с ходу виснет у меня на шее, другая уже ноет, что ревнует. Парни рвутся что-то угарное рассказать. А я оборачиваюсь к Булочке, которая трется у капота, и вижу ужас в ее глазах. Но подбородок держит кверху, амазонка, блин.