На другой стороне - стр. 2
Из коридора доносится какая-то возня, потом громкий стук. Вскакиваю, почувствовав неладное. Сначала замечаю внушительного размера мужскую фигуру в дверном проеме, а потом пистолет в руке незваного гостя. Оглушительный грохот выстрела, и Саша дергается, как тряпичная кукла. Еще один выстрел, и мой любимый падает на пол.
С диким криком выбегаю в комнату и падаю на колени возле жениха. Его грудь залита кровью. Ее слишком много, и с каждой секундой становится все больше. А я понятия не имею, как остановить кровотечение. Как мне спасти его от смерти? Она рядом, я так чувствую сейчас.
– Саша! – кричу жениху. – Пожалуйста, очнись!
Но он лежит поломанной куклой. И, к своему ужасу, я не вижу, как вздымается от дыхания его грудная клетка. Неужели, все кончено? Вот такой финал?!
– Нет! – ору во все горло, забывая обо всем на свете. – Пожалуйста, Саша, очнись!
Пытаюсь расстегнуть рубашку, чтобы остановить кровь. Но ничего не помогает. Саша не отзывается, под моей ладонью не бьется сердце.
– Девчонку тоже придется убрать, – звучат приговором чьи-то слова у меня над головой. – Свидетель нам ни к чему.
Сердце пропускает удар. Только теперь я понимаю, какую глупость совершила, выбежав из кухни. В тот момент я не думала о себе, а теперь уже поздно, и назад не отмотаешь. Поднимаю голову и смотрю на убийцу своего жениха, который так и стоит с пистолетом в руке. Только сейчас пистолет направлен на меня, а не на Сашу.
Он высокий и, как мне кажется, просто огромный. В строгом сером костюме и рубашке. Будто, на праздник собирался и решил по дороге заскочить, чтобы пристрелить пару человек. Серые глаза пристально смотрят в мое лицо, и я читаю в их холодной расчетливости свой смертный приговор. Еще секунда, и приговор будет приведен в исполнение.
Зажмуриваю глаза, ожидая выстрела. Но он медлит. Мужчина склонился надо мной и, приложив дуло пистолета к моему подбородку, заставил меня выше поднять голову. Распахиваю глаза, снова встречаясь с ним взглядом.
– Хочешь, я сам ее пристрелю? – спрашивает другой, тот, который стоит возле двери.
Стальной взгляд сканирует мое лицо, опускается к губам.
– Она поедет со мной, – заключает мужчина, отпуская мой подбородок.
Со стороны двери послышался разочарованный выдох. Но мужчина не обращает на него внимания. Он протягивает мне ладонь.
– Ты можешь пойти со мной по своей воле или насильно, – говорит он спокойно, будто прогулку по саду мне предлагает. – Выбирай!
По своей воле? О какой воле идет речь, если у меня нет выбора? Разве смогу я в одиночку справиться с двумя здоровым мужиками, вооруженными пистолетами?