На букву "М" - стр. 18
Кое-как, прихрамывая, наконец, добрался до кухни.
— Девчонки, — осадил я рукой раскудахтавшихся было официанток. — А есть у нас водка?
— Сейчас организуем, — порадовал понятливостью и проворностью менеджер. — Вам в зал или здесь подать?
— Давай здесь, а там как пойдёт, — оперся я руками на обитый жестью кухонный стол и пошевелил ногой. Судя по тесноте в туфле, палец, похоже, опухал. Да и хрен с ним! Равнодушно посмотрел на ободранную окровавленную руку. Хотя одна из девочек предложила перекись и бинт из местной аптечки. — Ничего, до свадьбы заживёт, — подмигнул я и отказался.
И ровно в тот момент, когда крякнув, проглотил приятно обжёгшее внутренности ледяное содержимое стопки и по-гусарски шарахнул ей об стол, в примыкающем к кухне коридоре мне совсем не понравились звук какого-то движения, борьбы, и неправильный, словно придушенный рукой вскрик.
— Что за?.. — рывком открыв дверь в подсобку, я так и замер на пороге.
И о том, что там происходит, можно было даже не спрашивать. Девчонка в растерзанной блузке вывернулась и, на ходу прикрывая голую грудь руками, рванулась ко мне, перегородившему дверь. И судя по тому, как была загублена её одежда, растрёпаны волосы, порваны даже колготки — это был не акт добровольного совокупления. Она сопротивлялась и яростно. Но что может сделать хрупкая девочка против пьяного похотливого мужика?
Мои глаза налились кровью как у бешеного быка, сознание заволокло кровавым маревом, едва я понял кто она, а кто он. Моя Цапелька и Агранский. Но, расстёгивая часы, в душе я даже ликовал. Именно этого мне сейчас так остро не хватало — набить кому-нибудь морду.
«Вовремя в тебе парень взыграли гормоны, — зло усмехнулся я и поднял с пола свою новую книжку. Отряхнул. Ласково вытер оставленный на глянцевой обложке отпечаток подошвы. — Мало тебе не покажется».
— Подержи-ка, милая, — отдал я дрожащей девушке часы, книгу, укрыл её своим пиджаком и подтолкнул к выходу. А сам повернулся к Агранскому. — Ты, герой-любовничек, не хочешь потягаться с кем-нибудь по силам?
— Не лезь, дядя. Она моя жена, — оскалился он.
— Да ну? — хмыкнул я равнодушно, хотя в груди неприятно заныло. — А это что-то меняет?
— Если что, я предупредил. Смотри, пожалеешь.
— Да мне как-то не по статусу уже сожалеть, мальчик, — усмехнулся я и ударил первый.
Первый. В Америке, мне рассказывали, согласно их законодательству, виноват всегда тот, кто нанёс первый удар. Неважно какой тяжести аргументы были у оппонента: нож, бита, кусок арматуры или пистолет, кто ударил, тот и виноват.
К счастью для меня, мы были не в Америке. К счастью для него, за дверью было слишком много людей. И в довесок к красивейшей кровавой царапине, что оставила на его лице девушка (Цапелька сопротивлялась. Язык только уже не повернулся назвать «моя». Но вариант «бьёт, значит любит» явно не её история. Как только угораздило выйти за такого подонка?) он получил лишь сломанный первый же ударом нос, ну и ещё с десяток ударов по корпусу, когда позорно согнулся пополам и в узком пространстве подсобки тут же спёкся и заскулил.