Размер шрифта
-
+
Мысли сердца (сборник) - стр. 11
Они, как пир в безвременье чумы,
Раздумья вносят новые в умы…
Цени сейчас…
Друг мой, бег жизни не сдержать.
Твои часы когда-то остановятся,
Не в силах их кому-то удержать.
Но к этому не следует готовиться.
Не сможет кто-либо уход твой предсказать,
А потому всегда цени то время,
Которое тебе принадлежит.
Трудов твоих благословляю бремя.
Любить, трудиться – это значит ЖИТЬ!
Как я хочу
О, как хочу я хорошо и умно жить:
Творимое – увековечить,
Людей безумных – очеловечить,
Мечту ж с любовью воплотить!
И, может быть, в далёком ныне дне
Мои потомки скажут обо мне:
Наш предок маяком нам был и светом.
Душа его несла добра советы,
Любовь и вера правили поэтом,
Всегда он свет вбирал в себя с рассветом…
Добрые встречи
Сквозь труды и молчанье мой путь пролёг.
Жизнь – дорога, и путь тот очень далёк.
Интересно, хоть и трудно идти
И учиться всегда суждено в пути,
И в разлуках душа полна тревог,
Облаками часто покрыт небосвод…
Но есть добрые встречи – дары дорог!
Меня тоже, надеюсь, там кто-то ждёт.
В своих руках
Приветствую тебя дружище мой, старик.
Бессонницу ты гонишь – к этому привык.
Неужто так со временем и не отвык
От суеты, от вздоров бытия,
Где и подлец, и хам есть, и смутьян?..
Бодришься всё, старик с душой юнца,
И вспомнишь вдруг себя ты молодца:
Как с юною красоткой переспал –
И вновь в ушах твоих звучит хорал.
Как чувствуешь себя – поэт,
Седой не только на висках?
В душе твоей – тепло и свет,
И жизнь и смерть – в твоих руках…
Художник
Художник рисует картину,
И краски в картине странны…
Откуда ему достались
Такие яркие виды?..
Художник мешает краски
На стареньком пюпитре
И кисточкой пишет картину…
Он в мире – посланник Неба,
Дарящий нам красоту.
Принадлежу
Один творит, полимер создавая,
Девственность красоты забывая,
Другой архитектурой балуется
Не помня – Небо естеству радуется…
Я счастлив, что подчас творю в тиши,
Врастая в небо струнами души,
Где поисков стихия, рифмы строк.
И чувствую тогда: со мною – Бог!
Полнится душа
Мы искусство всего разукрасили золотом,
Но лицо его ныне будто раздавлено молотом.
А пора, наверно, сказать скупые слова,
Ибо нашей душе близка простота…
Я об этом размышляю так много,
Что текущие дни, словно большая река,
И мысли текут среди злаков пока,
Мимо людей, которые сеют и жнут здесь века.
Глядим на всё – и меняются наши сердца,
И желаньями новыми полнится наша душа.
Знаю, жизнь оставшаяся после меня,
Растревожит чьи-то память и сознанье.
К сожаленью
Бог начал творение,
А ты продолжай.
Тело свое, как скафандр,
В чистоте соблюдай.
В нем обличье нашей души
К сожаленью изнашивается
Временем, даже в тиши…
Бессонница
Бывает, сна ночами нету.
Страница 11