Музыка жизни - стр. 12
А колёса держат завидный такт,
монотонно на ухо – ре бемоль.
Здесь дымился раньше казацкий тракт,
а теперь ночная клубится смоль.
И когда развеет её рассвет
и лучи успеют траву лизнуть,
я порву ненужный теперь билет,
завершу свой долгий желанный путь.
Но пройдёт немного совсем недель,
соберу я вещи – и снова в даль
догонять июнь, а потом апрель
и глушить дорогой свою печаль.
«Сезон коротких проливных дождей…»
Как нежный шут о злом своём уродстве,
Я повествую о своём сиротстве.
М. Цветаева
Сезон коротких проливных дождей…
Так время пишет летние анналы.
Постираны полотна площадей,
и вымыты парадные порталы.
Дождливый серый городской этюд.
В душе непреходящее анданте.
Открою несравненный крымский брют
и отложу и Пушкина, и Данте.
Вновь натянулась грусти бечева.
А попросту – душевное сиротство,
и все благообразные слова
рифмуются с насмешкой и юродством.
И фабула куда уж как проста,
и у сирени выцветшие букли…
Я праздника хочу – как торжества,
как Музыки с большой, заглавной буквы.
Страничка осеннего дневника
Погода, признаюсь, не дарит радость.
Термометры, деления на градус
нам не сулят ни холода, ни гроз.
На деле – дни холодные, туманы,
и в результате этого обмана
сижу под крышей и кляну прогноз.
Мы до дождей уехать не успели.
Такие же промозглые недели
в Париже, Риме, Питере, Баку.
В Европе вновь нелётная погода.
Прощай на время, море и свобода!
И снова выливаю грусть в строку
о том, как развезло везде дороги,
как «небеса таинственны и строги»
и как деревья вымокли насквозь.
Что капли барабанят оголтело
и что земли измученное тело
с мечтой о солнце бесконечно врозь.
О том, что мне во сне приснились горы,
а мы вели бессмысленные споры:
что выбрали неправильно сезон,
что глупо в октябре тащиться в Канны,
что есть другие города и страны,
и Франция – ну вовсе не резон.
Но, может быть, изменится фортуна,
и вновь удачи ветреная шхуна
к нам повернётся в профиль или фас.
Тяжёлый «Боинг» перелётной птицей
печальных дней перевернёт страницу,
и мы ещё успеем на Кавказ.
«Уже тропинки дачные пусты…»
Уже тропинки дачные пусты,
темно на сердце дремлющего сада,
и лишь малины колкие кусты
и спеющие гроздья винограда.
И в гулкой нескончаемой тиши —
косых дождей пассаж невозмутимый.
И Ваш обман – такой неотвратимый,
как боль моей поруганной души.
«Пусть будет светом этот год богат…»
Пусть будет светом этот год богат.
Пусть каждый день нам будет интересен.
Достаточно и боли, и утрат —
пусть будет больше и стихов, и песен.
«Без пальто и даже без бот…»
Без пальто и даже без бот
канул в Лету прошедший год.
Сирый вечер. Печаль тиха.
Пью в сочельник вино стиха.