Музы дождливого парка - стр. 11

– Послушай, – Марта опасливо покосилась на псину, присела рядом с Арсением, – ты ж, наверное, тут всех знаешь?

– Всех – это вряд ли. – Он потрепал пса по загривку. – Дачный поселок большой. Дай бог, соседей в лицо запомнить. А зачем спрашиваешь? Ищешь кого? – Из-за желтых стекол рассмотреть цвет его глаз никак не получалось. Кожа смуглая, на щеках пробивается сизая щетина, подбородок с ямочкой. Возможно, без очков этих идиотских и был бы парень ничего, а так не пойми что.

– Ищу.

– На кладбище? – Может, он и шутил, но вот голос его звучал совершенно серьезно.

Прежде чем ответить, Марта порылась в сумке, достала сигареты и, уже прикурив, запоздало вспомнила о вежливости.

– Будешь? – Она протянула пачку Арсению.

– Спасибо, бросил, – он отрицательно мотнул головой. – Берегу здоровье.

Ага, «витамины» ж для здоровья полезнее, чем никотин…

– Дело твое. – Марта сунула сигареты обратно в сумку. – Я вообще-то тоже почти не курю. Только когда нервничаю.

– Сейчас нервничаешь? – спросил он, глядя куда-то поверх ее плеча.

– Скажем так, я озадачена. Мне нужно найти одного человека.

– Здесь?

– Мне сказали, что он любит гулять в парке.

– Многие из местных любят гулять в парке, правда, предпочитают для прогулок более светлое время суток, – усмехнулся Арсений. – Он из местных, тот, кого ты ищешь?

– Не знаю… – Носком туфли Марта поддела опавший лист. – Не уверена.

– Пойди туда, не знаю куда, принеси то, не знаю что. – Арсений с задумчивой рассеянностью посмотрел на ее туфли, заляпанные грязью, окончательно потерявшие вид.

– Вроде того. – Марте вдруг стало неловко. Он, конечно, одет по-простецки, незатейливо так одет, но его одежки хотя бы чистые. А ей еще в клуб возвращаться, а потом домой с отчетом для Наты. Нате на ее внешний вид плевать, но вот итогами поездки она поинтересуется непременно.

– И как его зовут? – В голосе Арсения не было интереса – одна лишь вежливость.

– Крысолов, – сказала Марта после недолгих колебаний. Сказала и тут же поняла, как дико и нелепо звучит это имя. Да и разве ж это имя?! Кличка, мерзкая кличка… – Человека, которого я ищу, зовут Крысолов, – повторила она и глубоко затянулась сигаретой. – Знаешь такого?

Он ответил не сразу, какое-то время возился с ошейником своего пса, на Марту не смотрел, а когда наконец посмотрел, лицо его не выражало ровным счетом ничего: ни удивления, ни интереса, ни даже задумчивости. Наверное, лучше было бы по-другому, имени он может и не знать…

– Это такой дядька в дождевике, с протезом вместо руки и с повязкой на глазу. – Вот такого типа точно если один раз увидишь, то уже не забудешь.