Моя жизнь - путь к тебе - стр. 2
Женщина задумчиво затянулась, отрешённо глядя в темноту за окном, и снова вспомнила о нём. Уже три месяца прошло с их первой встречи. А её так и не покидало до сих пор чувство, что это – тот самый, единственный, созданный лишь для неё человек. Её мужчина.
И пусть порой кажется, что настоящих мужчин уже нет. Это – не так.
***
- Люська! – послышался из кухни резкий окрик матери.
«Ну вот… Не успела!» - тут же пронеслась мысль в голове, заставив руки бессильно сжаться в кулаки. Вслед за голосом в коридоре появилась сама мать, на ходу вытирая мокрые руки кухонным полотенцем:
- Ты опять за своё? – уперев руки в бока, начала она, - Как тебя ещё из института-то не выгнали?! – зло кинула она мне в лицо.
- Наверное, потому что я хорошо учусь, - негромко произнесла я, набрав в лёгкие побольше воздуха и внутреннее сжимаясь, чтобы не сорваться на крик в ответ.
- Ой! Да ты в зеркало-то на себя посмотри! – с издёвкой завела свою старую песню мать, - Ты ж на студентку-то и не похожа ни грамма! Проститутка вылитая, вот кто ты! – победно заключила она, презрительно сжимая тонкие губы.
- Мам, ну что ты такое говоришь?! – недоумённо пожала я плечами, посмотрев в зеркало оценивающим взглядом: высокая. Стройная. Черная прямая юбка чуть выше колен – но ведь лето же! Жара! Голубая блузка из такой плотной ткани, что даже не видно бюстгальтера. Чёрные волосы свободно лежат полукругом по плечам. Косметики столько, что даже и не видно: чуть подкрашены ресницы, матовая помада - нежно-бежевый цвет, и даже ни румян, ни теней не положила сегодня. И босоножки – не вызывающие «шпильки» как у многих наших выпускниц, а всего-то пять несчастных сантиметров. И чего мать снова взъелась, не понимаю…
- Мам, это вполне приличный наряд, - попыталась я выйти на диалог, - Ты просто не видела, как одеваются наши девчонки... – но она не дала договорить, перебивая меня:
- Мне плевать на остальных девчонок! Разве ТАК я тебя воспитывала?! – это было зря. Это было – самое больное. Не выдержав, я резко обернулась и уставилась на мать в упор:
- А как ты меня воспитывала? – заговорила я, тихо и со злостью четко проговаривая слова, - Оставив до пяти лет в деревне у бабки, потому что нужно было «устраивать личную жизнь», а тут я под ногами?! Так ты воспитывала меня, что я бабушку мамой называла?! – последние слова я уже выкрикнула, не сдержавшись: настолько сильны были эмоции и чувства. Давно пережитые, но всё ещё не отпускавшие меня.
- Ты ничего не понимаешь! – в сердцах бросила мать, заметно сдавая позиции, - В тебе говорят детские обиды! – резко развернувшись, она ушла обратно на кухню. Вскоре оттуда раздался грохот переставляемых кастрюль и нервное ворчание матери.