Моя - стр. 4
– И кто он? – очень быстро вернулась из душа Маша – мокрая и изрядно подобревшая. И снова в полотенце. Первым делом она нырнула в холодильник, выуживая оттуда хлеб, колбасу и сыр. Из всего этого и принялась сооружать огромные бутерброды.
– Один престарелый мажор, – снова вынуждена была я нажать на паузу. Все равно, придется ответить на все Машины вопросы.
– Престарелый? И сколько ему?
– Лет сорок, наверное, – пожала я плечами. Про проседь в черных волосах добавлять не стала. Может, и больше сорока.
– Сорок? Да это же самый расцвет! – заявила Маша, откусывая от бутерброда солидный шмат. – Богатый?
– Говорю же, мажор. К тому же, отмороженный окончательно.
– Сонь, расскажи уже по порядку. Надоели твои загадки. Старый, мажор, отмороженный… Где ты его откопала вообще?
– Я?! Да нужен он мне больно! Сам свалился на мою голову. Со своими идиотскими предложениями…
– Да пусти уже! Куда ты меня тащишь? – вырвала я руку. Даже не знала, что сильнее во мне клокотало – страх или возмущение.
– Уже пришли, – кивнул парень на лавочку в тени деревьев, на которой сидел какой-то мужчина. Рассмотреть его как следует пока не получалось – мешали те же деревья.
– И кто это? – нахмурилась я, уже ругая себя на чем свет стоит, что поперлась сюда.
– Иди к нему, – буркнул парень.
– А зачем мне это? – передернула я плечами.
– Иди, говорю, – взял он меня за плечо и подтолкнул вперед.
И пошла ведь, рассудив, что раз уж начала, то доведу дело до конца и выясню все для себя.
Чем ближе становился мужчина, что сидел на лавке и не мигая смотрел на меня, тем лучше я его рассматривала. Не первой молодости. Крупный. Причем весь. Даже черты лица мне показались крупными и какими-то неправильными. А шрам, что тянулся от правого виска чуть ли не к губе, делал его лицо немного страшным. Усиливали впечатление черные непроницаемые глаза. Стрижка короткая и стильная, костюм дорогой… Часы на запястье золотые что ли?.. Все это я заметила мельком, уговаривая себя не бояться.
– Здравствуйте! – вежливо поприветствовала я, чувствуя себя все более по-идиотски.
– Садись, – кивнул он на лавку возле себя.
Ноги уже отказывались держать меня – присела, но оставив между мной и ним некоторое расстояние. В такой близости он казался мне еще опаснее. И я терялась в догадках, что ему от меня нужно.
– Кто вы? И что вам нужно от меня? – поинтересовалась я в лоб. Хотелось поскорее все выяснить и слинять.
– Неважно, кто я. Зовут меня Макар…
Макар Батькович, если уж на то пошло. Какой он Макар для меня, вдвое-то старше?
– Я хочу заботиться о тебе.