Моя по праву - стр. 20
Я примчался прямо из офиса. А эти двое уже сидели за столиком и разговаривали о Седьмой симфонии Бетховена. Из окон виднелась подсвеченная колоннада Исаакия. А у меня сводило нутро от желания. И голова от счастья отказывалась думать.
Влюбленный дурак!
Мог ничего не заметить…
– Наблюдение тогда не велось, – вторгается в мои неспешные размышления Гриша с дурацкими подробностями.
– Знаю, – обрываю раздраженно. И пытаюсь посмотреть на ситуацию под другим углом.
Моя любимая и мой брат? Серьезно? Может, этим объясняется холодный прием? Преподаватель и студентка – клише, давным-давно набившее оскомину.
Питер встречает меня проливным дождем.
«Первая гроза в этом году», – думаю я, проходя к машине под услужливо распахнутыми зонтами. Недовольно оглядываю лужи на взлетной полосе. Еще не хватало замочить ноги. Туфли ручной работы известного итальянского мастера тоже жалко. Но не так как ноги…
В кармане звякает айфон с личной симкой.
Софи.
– Да, милая, – растягиваю губы в улыбке. Говорю мягко и вкрадчиво. Обычно такой тон настораживает мое ближайшее окружение. Но сегодня София не в духе и не улавливает мое настроение. А это плохо. Чертовски плохо. Я и послать могу.
– Рости, я не понимаю, что происходит! – вскрикивает она в трубку. – Меня в чем-то подозревают? Я что-то украла?
– Перестань истерить, Софи. Наберись терпения. Я скоро приеду.
– То есть ошибки нет?! Это ты распорядился?
– А что тебя так смущает, милая? – усмехаюсь криво. – Если ты чиста как слеза, то потрать полчаса, утешь мою паранойю.
– Ты мне не доверяешь? – охает она.
– Я никому не доверяю, – отрезаю холодно. – Даже себе.
– Но Рости, – капризно тянет Софи. – Как ты можешь? Мы столько лет вместе…
– Софи, – вздыхаю натужно. – Я отдал указание. Ты либо подчиняешься, либо свободна…
– Ты серьезно? – охает она, позабыв про свои претензии.
– Конечно, милая, – замечаю чуть тише обычного. – И я не в настроении шутить.
– Это все классическая музыка, – вздыхает она.
– Софи, я повторять не стану, – не даю ей съехать с темы. – Если ты принципиально против полиграфа, то пошла на фиг из моего дома. Так понятней?
– Да, Ростислав Владимирович, – замечает коротко.
«Интересно, уедет она или останется, – размышляю я, глядя на размытый свет фонарей за окном тачки. – Уедет, подтвердит свою вину! Не придется никого искать!»
Морщусь словно от боли.
Нет, не из-за выходок Софи. У меня к ней все ровно. Пульс не зашкаливает, дыхание не сбивается. И сердце мерно тикает, как ему и положено.
Другое дело, Влада. Увидел ее и все. Заколбасило. Будто и не было этих двух лет.