Моя панацея - стр. 20
— Удерживают силой как тебя?
— Да.
— Я похож на похитителя детей?
— Ты похож на похитителя людей.
— Веский довод.
— Зачем ты сказал Ярику, что я не уеду? Это же неправильно.
Я всё-таки не выдерживаю и подхожу ближе. Мне хочется понять наконец, что в голове у этого человека. На что он способен? Но Максим явно не тот, кого можно так легко прочитать, и я оседаю на мягкий диван, где совсем рядом валяется пиджак.
— А ты разве уедешь? Сейчас, когда в тебе нуждается святая душа?
— Это запрещённый приём, Максим! Ты должен меня отпустить. Это преступление!
— Я это уже слышал, но нет. Это невозможно. Ты нравишься мне, Инга. Заклинило на тебе, представляешь? А ещё ты нравишь моему ребёнку.
Это уже ни в какие ворота не лезет. Он говорит такие… странные вещи. Я нравлюсь ему? В каком это смысле? Мы-то ведь знакомы всего-ничего, какое “нравишься”? Бред сивой кобылы.
— Ты маньяк, да? — озвучиваю свою догадку и получаю в ответ тихий смешок. — У тебя беда с башкой? Нельзя похищать людей, даже если они тебе очень нравятся!
— Тебе разве причинили вред? Обидели? Может быть, били или измывались? Насиловали? Только скажи, сразу голову откручу тем, кто виноват.
— Себе открути! — вскипаю гневом и подскакиваю на ноги. Инстинктивно сжимаю кулаки, дышу тяжело, а челюсть напрягается от того, насколько я сейчас зла.
Максим молчит, сканирует меня взглядом. От макушки до носков. О чём-то думает, и за время паузы вспышка гнева слегка тухнет.
— Мой сын — самое дорогое, что есть у меня, — говорит неожиданно, а я сглатываю. Слушаю. — Ярик… трудный мальчик, тонкослёзый и печальный. Болезненный. А ещё он очень наивный, верит в чудеса. Такой же наивный, как и ты. Нежный.
— Он ещё маленький, пусть верит, — замечаю задумчиво и закусываю губу.
— Да, пусть верит… — Максим смотрит куда-то. Вглубь своей памяти, своей души.
— Почему он решил, что я его мать? Я похожа на неё? Или что?
Ну а что? Я такое в одном фильме видела.
— Мы живём не в индийском кино, чтобы кто-то там на кого-то был похож, — усмешка на губах и острый взгляд в мою сторону. Чёрт, мысли он мои, что ли, читает? — Нет, всё проще. Ярик… Меня не иначе как чёрт дёрнул за язык, когда я ему как-то сказал, что дверь его комнаты однажды распахнётся, а на пороге будет его мать.
— Ты знал, что этого никогда не будет?
— Слишком много вопросов, — растирает запястьем лоб, смотрит на меня пристально.
Что-то в его взгляде пугает и настораживает, а ещё волнует. Я вдруг понимаю, что мы наедине за закрытой дверью кабинета, странные люди, совсем незнакомые. Чужие.
— Инга, послушай меня вот ещё в чём. Внимательно послушай. Твой муж — подонок, трус и вор.